华盛顿州，斯波坎市郊外的一栋别墅内，气氛死寂。
客厅的电视开着，上面正滚动播放着FBI发布的最高级别通缉令。
老罗宾逊，正瘫坐在沙发上，双眼布满血丝，死死盯着电视上的警方发布的嫌疑人画像，以及被嫌疑人遗弃的武器。
那是一把毛瑟98栓动式步枪。
全阿美莉卡或许有成千上万把毛瑟98，但老罗宾逊一眼就认出了枪托上那道暗红色划痕。那是他父亲，在二战欧洲战场上带回来的战利品。
老罗宾逊有些颤抖的站起身，跌跌撞撞的冲进地下室。
“上帝啊……”
看到空空如也的枪柜，老罗宾逊痛苦地捂住了脸，高大的身躯瞬间佝偻了下去，眼泪顺着脸颊滑落。
他怎么也想不明白，自己怎么会养出这样一个儿子。明明在他印象里，儿子除了喜欢上网之外，跟其他人一样普通，上着普通的大学，交着普通的女朋友。
“怎么了？”妻子担忧的走下楼梯，看着痛苦的老罗宾逊。
老罗宾逊深吸一口气，用力的搓了搓脸，将眼泪硬生生逼了回去。
“没什么，亲爱的。”他转过身，挡住空荡荡的枪柜，努力让自己的声音听起来很正常，“家里进了几只老鼠，把一些旧东西翻乱了。你去楼上待着，我出去办点事，可能要几天才回来。”
妻子虽然有些疑惑，但看着丈夫那张阴沉的脸，还是默默的点了点头，转身上了楼。
老罗宾逊没有主动给任何执法机构打电话。
作为一名前海军陆战队老兵，他太清楚这些机构的尿性了。如果他现在报案，十分钟后，全副武装的SWAT特警就会开着装甲车把自己儿子的住所打成马蜂窝。
那个从小只会在电脑前敲键盘的蠢货，连投降的机会都不会有。
他恨儿子的所作所为，但那毕竟是他的亲生骨肉。
老罗宾逊穿上夹克，拿起车钥匙，拨通了社区教堂托马斯神父的电话。
“托马斯，是我。我希望你能陪我去一趟市里，我需要你做个见证。”
……
老罗宾逊站在一间长租公寓门口，看了看一起来的托马斯神父。
“我要开门了。”
“你确定，詹姆斯就是电视上的那个凶手？”
老罗宾逊点了点头。
“上帝啊，”托马斯在胸口画了个十字，“我们要不要叫警察来，万一……”
“他是我儿子，”老罗宾逊掏出备用钥匙，“我要跟他谈谈，你可以站在外面……”
“不，”托马斯拍了拍老罗宾逊的手臂，“我奉耶稣基督的名而来，没有退缩的理由。”
吱呀——
房门被推开，房间里弥漫着一股令人作呕的汗酸味和呕吐物的味道，22岁的罗宾逊像一只受惊的猫咪，缩在床脚的阴影里。
“滚出去！别过来！”罗宾逊看到人影，立刻发出歇斯底里的尖叫：“原谅我！请原谅我！我是为了革命……”
键盘上的口嗨，和现实中通过瞄准镜看到鲜血四溅的冲击力，完全就是两个维度的体验。
当肾上腺素褪去，留在罗宾逊心里的，只有恐惧。
“革命？”
老罗宾逊拉过一把椅子，金刀大马的坐在儿子面前。
“你管你的行动叫革命？”老罗宾逊声音沙哑，里面充满无尽的悔恨，“你觉得你自己是个英雄？”
“我没有错！”罗宾逊哭嚎着辩解，“是他在宣扬仇恨！是他在毁灭这个国家！”
“孩子，暴力带来的只有暴力。”托马斯神父上前一步，轻轻握住罗宾逊的手，声音温和而充满悲悯，“上帝教导我们宽恕。你现在被恐惧吞噬了，如果你继续躲在这里，你的灵魂将永远坠入地狱。走出来，面对你犯下的罪，这是你获得救赎的唯一办法。”
接下来的三天，是一场漫长的拉锯战。
老罗宾逊就坐在那把椅子上，不吃不喝，用尽一个父亲所有的威严、怒火和爱，一点一点摧毁着儿子那被互联网洗脑的虚假信仰。
他听着罗宾逊在房间里砸东西、崩溃大哭，甚至几次试图用衣服上吊自杀。
老罗宾逊寸步不让，他就像一块沉默的礁石，死死堵住了儿子通往深渊的最后一条路。
直到第四天的清晨。
窗外的阳光透过百叶窗的缝隙，照在了罗宾逊那张惨白的脸上。
他彻底崩溃了，也彻底屈服了。
罗宾逊双腿一软，跪在了父亲面前，像个三岁的孩子一样抱着老罗宾逊的腿嚎啕大哭。
“爸……我错了……我不想死……”
老罗宾逊颤抖着手，摸了摸儿子的头发，老泪纵横。
“穿上衣服，洗把脸。”老罗宾逊站起身，“我们家的人，没有孬种。”
当天上午十点，斯坎波警局。
两名正在值班的警察正喝着咖啡，百无聊赖地看着电视上关于“FBI宣布嫌疑人可能已逃往境外”的新闻发布会。
玻璃门被推开，老罗宾逊面无表情地走了进来。
他的身后，跟着穿着一身干净格子衫、低垂着头的罗宾逊，以及手里拿着圣经的托马斯神父。
大厅里没有任何人注意到他们。几名路过的警员甚至还在讨论中午去哪里吃饭。
全阿美莉卡执法机构洒下了天罗地网，耗费了数千万的经费，但这个被悬赏两百万刀的头号恐怖分子，就这样大摇大摆的走了进来。
老罗宾逊走到前台。
值班警察皱眉看着男人，放下咖啡杯，“先生，这里是警局，报案请排队取号。”
“我不报案。”
“我带我儿子来自首。”老罗宾逊拉了一把儿子，让他抬起头，“他就是你们找了三天，在华盛顿大学开枪的人。”