他收回感知，睁开眼睛。
王座厅里的硫磺火把还在燃烧，银白色的魔方还在旋转。
他的脸上没有任何表情，心里已经在计算了。
不需要他亲自去拉那根线，这得让这个世界的人自己拉，让他们疯，让他们狂，让他们用无数条命去撞那层灰白色的天幕。
墙会裂，墙裂了他就能进去了。
他的意识再次沉入那个世界。
这一次不是去探规则，是去看。
看那个世界的样子，看那些活死人的惨状，看那些被不死诅咒折磨了无数年的生灵，是如何在这座没有出口的炼狱里活着——或者说‘存在着’。
生死绝界的天空，是一种永远灰蒙蒙、死沉沉、压得人喘不过气的苍白色。
这颜色不是阴天的灰，阴天的灰是活的，会变，会散，会被风吹走。
这里的灰是死的，像一块蒙了几十年的脏白布，钉在天上，揭不下来，洗不干净，连光都透不过。
没有太阳，没有月亮，没有星星。
不是因为它们被云遮住了，是它们不存在了。
太阳死了，月亮碎了，星星灭了。
那个世界的恒星早在无数年前就耗尽了燃料，不是因为老，是因为被太多的死亡和执念憋死了。
它最后的余晖被那层灰白色的天幕挡住，一丝都透不进来。
月亮和星星也碎了，碎片不知道飘去了哪里，也许混进了那些灰雾里，成了那些细碎、发光的粉尘。
整片天空像一块巨大、没有边际的磨砂玻璃，表面布满了细密的划痕，每一道划痕都是一次失败的尝试。
曾经有人想撕开这天，用刀，用枪，用自己的指甲，用头撞。
他们留下了痕迹，但天没有破，那些划痕在新的灰雾飘过后又被填平，像从来没存在过。
天上永远飘着一层薄薄的灰雾，不是水汽，是肉眼看不见的细碎东西。
人类的细胞碎渣，从那些永远愈合不了的伤口上掉下来的；残魂碎片，从那些被不死诅咒折磨得四分五裂的灵魂上剥落的；
无数活死人散不掉的生命执念，每一缕都带着一个人最后的、最强烈的念头——想活。
不是想好好地活，是想活。
不管多惨，不管多疼，不管多苦，只要还能喘气就想活着。
那些念头混在雾里，黏糊糊、沉甸甸的。
雾不是飘的，是坠的，像灌了铅的棉絮，压在人头顶上，沉在人肩膀上，堵在人胸口里。
吸进鼻子里的不是水，是粉末，是碎渣，是别人痛苦了一辈子浓缩成的灰尘。
每一口呼吸都像在咽别人的绝望，又腥又闷，还带着一股挥之不去的腐臭味。
不是肉腐烂的味道，是灵魂腐烂的味道。
是无数被困在身体里、困在碎片里、困在永远无法结束的折磨里的灵魂，在无数年的挣扎中，从内部开始腐败。
腐败不是死亡，是变质，灵魂还在，但已经不是原来的生命体了。
那些灰雾在天空中缓慢地翻涌着，没有方向，没有目的，只是被某种看不见的力量搅动着，像一锅永远煮不开的粥，咕嘟咕嘟地冒着泡，但永远不会沸腾。