她攥着手里那块布条的另一个边角，攥得很紧，紧到指甲陷进了掌心的肉里，渗出了细小的血珠。
眼神很空，空得像两口枯井，但那两口枯井里还有一丝东西，一丝微弱到几乎看不见的光。
那是期盼，她期盼着轮到自己，期盼着队伍能走得快一些，期盼着那些权贵能被恶魔快点吞完。
但队伍走得很慢。
那些权贵走到恶魔面前，要站一会儿，要脱衣服，要闭上眼睛，要等恶魔慢慢吸。
一个接一个，慢得像沙漏在漏沙子。
她等了很久，久到她的腿都站麻了，久到她的视线开始模糊，久到前面的队伍似乎只挪动了一小截。
一个蹲在地上的老头低声嘟囔，声音沙哑，像喉咙里塞了一把沙子，拖着长音，像是说给自己听的。
“活了一辈子，连死都要分三六九等……”他抬眼看了看前面那道黑影，又垂下眼皮，像是连愤怒的力气都没有了。
他的脸很瘦，颧骨高耸，眼窝深陷，嘴唇干裂，像很多天没有喝过水，但他的身上没有伤口，他是那种被永生诅咒折磨到精神枯竭的人，脑子已经烂了。
他已经忘了自己是谁，忘了自己排了多久，忘了自己为什么要排，他只是蹲在那里，像一块被遗忘的石头。
旁边另一个妇人接了一句，声音更细，带着一种干涩的苦笑：“有钱有势的说走就走，我们只能熬了又熬。”
她没有抬头，只是看着自己那双干裂、布满老茧的手。
她的手曾经做过很多事，洗衣、做饭、劈柴、缝补、挖土、搬石头，现在什么都做不了了。
她只是等着死，死是她唯一还能做的事。
没有人接话，因为每个人心里都是这么想的。
他们活了一辈子，忍着烂肉、忍着剧痛、忍着饥饿、忍着永生诅咒，忍到连话都不会说了，现在连死也要忍。
他们忍得了，因为不忍又能怎样呢？
那些打手站在那里，手里握着铁管和刀片，像一堵沉默的墙。
谁插队，谁挨打；谁争抢，谁被拖走。
他们亲眼见过一个插队的年轻男人被拖走，拖到了驿站外面，铁管砸在他的背上，发出沉闷的声响，砸一下，他叫一声，砸了十几下，他就不叫了。
他没有被扔回来，也没有人知道他被扔去了哪里，对方的身体被分开了，凑不齐完整的身体，死也死不干净。
从那以后，再也没有人插队了。
雷蒙坐在高台上，翻着一本破旧的册子。
册子是用旧账本改的，纸页已经泛黄发脆了，边缘卷曲着，像被水泡过又晒干的。
他翻得很慢，每翻一页都要用指甲在纸面上刮一下，确认没有粘住。
册子上密密麻麻地写满了名字和号码，有的名字被划掉了，代表那个人已经死了。
被划掉的名字旁边留着一道长长的墨痕，像干涸的泪痕。
雷蒙看那些名字看得很仔细，像是在确认每一个死去的人都是他亲手放走的。
一个富商走到他面前。
这个富商的肚子烂穿了，肠子用破布裹着，但他还戴着一顶旧皮帽，帽檐上有一圈已经褪色的金线。
他的步伐很慢，每一步都像踩在刀尖上，但他走得很稳，因为他知道雷蒙在看他。
“老雷蒙，你还认得我吧？”富商的声音沙哑，但语气还是以前那种居高临下的调子。“我以前在城里开布庄的，你买过我家的料子。”
雷蒙抬起头，看了他一眼，然后又低下头。
“认得，你以前欠我三匹马的钱。”他的声音很轻，像风吹过枯叶，但每一个字都听得清清楚楚。
富商愣了一下，然后笑了：“这都多少年了，你还记得。”
“我什么都记得。”雷蒙的声音依然很轻，像在说一件很平常的事。“账本我留着，人和事我也留着，你想死可以，但你以前欠我的，现在得还。”
富商的笑容僵住了：“我都这样了，你还想怎么样？”
“我不怎么样。”雷蒙拿起一块写着‘49’的木牌，在手里掂了掂，木牌碰撞发出轻微的嗒嗒声。
“你排在四十九号，比你后面那些平民早，但你得先给我跪下，把你欠我的三匹马的钱磕回来。”
富商的脸色变了，嘴唇哆嗦着像是想说什么，又说不出。
他身后的人开始低声议论，有人笑，有人骂，有人只是看着。
富商站在那里像一棵被雷劈过的树，从中间裂开，一边还立着，一边已经倒了。
他的膝盖在抖，他的手指在抖，他的下巴也在抖，沉默了很久，久到旁边有人开始不耐烦了，喊了一声“快点啊”。
富商慢慢弯下了腰，跪在了地上。
他的膝盖碰到硬土时发出沉闷的声响，像一袋石头落地。
他没有抬头，就那么跪着，像一尊被遗忘的雕像，他的头皮贴着地面，后脑勺对着雷蒙，肩膀微微起伏着。
雷蒙看着他，看了好一会儿，然后他把那块木牌扔在富商面前的地上，木牌落在地上，翻了个滚，停在了富商的指尖。
“拿了走吧，四十九号，别耽误后面的人。”
富商伸手去够木牌，手在抖，捡了好几次才捡起来。
他低着头，没有再看雷蒙，转身走进了队伍里。
他身后的人看着他的背影，有人啐了一口，有人摇头，有人什么表情都没有。
富商的背佝偻着像一截被风吹折的枯枝，在人群里挤着，越走越远。
翠西站在队伍的末尾，看着前方那个富商跪下的身影。
她看不见富商的脸，但她看见了他弯腰时的样子，像一截被风吹折的枯枝。
她听见了周围人的低语，有人在骂，有人在叹息。
她攥紧手里的布条，低下了头。
她不想看，也不想听。
她只是想死！
但她想死也轮不到她，前面还有几百个人，几百个人前面还有几千个人。