帕特里克爵士转向差点没头的尼克。
“尼古拉斯，你不是要讲话吗？”
差点没头的尼克的表情一下子紧张起来，他整理了一下领结，又理理帽子，再清清嗓子。
“对，对，我要讲话了。”
他飘向讲台，飘到一半又飘回来，压低声音对亨利说：“殿下，您能不能——”
他看了一眼帕特里克爵士的方向，欲言又止。
他的手指绞在一起，嘴唇动了动。
“怎么了？”亨利看着他问。
差点没头的尼克犹豫了一下，声音低得几乎听不清。
“殿下，您能不能帮我跟帕特里克说说入队的事？您知道的，我申请了四百年了，每次都被拒绝。刚才他说预备队员的事改天再聊，我不知道‘改天’是哪天。四百年了，我听过太多次‘改天’了。”
他的头又垂了下去。
“殿下，您帮我说句话，比我自己说一百句都管用。”
亨利看了他一眼，那颗半透明的脑袋垂在脖子上，像一朵被霜打过的花。
“好。”他说，“我尽量试试，不过不能保证成功。”
尼克的眼睛亮了。
“殿下——”
“你先去讲话。”亨利说，“讲完再说。”
差点没头的尼克拼命点头，头差点又从脖子上甩下来。他赶紧伸手扶住，转身飘向讲台，飘到一半又回过头，冲亨利笑了笑，那笑容里有感激，也有期待。
他站在讲台上，来到一道冰冷的蓝色聚光灯下。灯光打在他身上，把他的轮廓照得格外清晰，脖子上那块连着头的皮肉像一条银色的丝线一样牵扯着他的脑袋。
他整理了一下领结，清了清嗓子。
“我已故的勋爵们、女士们和先生们，”他的声音在聚光灯下显得格外庄重，“我怀着极大的悲痛……”
他后面的话便没有人能听见了。
帕特里克爵士和无头猎手队的其他成员在另一边玩起了一种头顶曲棍球的游戏，他们把脑袋从脖子上摘下来，用马球棍敲来敲去，比谁敲得远，比谁接得准。
一个穿着锁子甲的骑士把自己的脑袋敲飞了，那颗头在空中划了一道弧线，穿过人群，撞到墙上，又弹回来，正好落在罗恩面前。
罗恩吓得往后退了一步，差点撞到赫敏。
“小心点！”赫敏说，把罗恩拉到一边。
帕特里克爵士把自己的脑袋夹在腋下，骑上幽灵马，在场地里飞奔。
他的身体骑在马上，脑袋夹在胳膊底下，眼睛还眨来眨去，冲周围的人做鬼脸。