李谪仙牵着追风驹。
在街角那简陋的说书棚子前停步。
棚下条凳稀疏，拢共没几个听客。
说书人更老了，一身洗得发白的青袍空荡荡地挂在身上，仿佛一阵风就能吹倒。
唯有一双眼，在昏黄暮色里亮得惊人，像燃尽的炭里最后一点火星。
啪——！
醒木拍在瘸腿的桌上。
声儿沙哑却字字砸地：
“诸位看官，且听今日这一折——「剑酒怒斩黄金代，教皇血溅武魂殿」！”
“话说那李谪仙，一袭白衣胜雪，腰间悬三尺青锋……”
腔调是老江湖的腔调，油滑里透着股狠劲儿。
不知是亲眼所见，还是嘴皮子磨了千百遍。
那细节，活灵活现。
那杀气，透骨冰凉。
李谪仙静静听着。
只觉得心头百味杂陈。
他乡遇故知的感触，再闻过往事的激荡……
种种情绪堵在喉头，哽得他发涩。
他算是明白了。
是哪位故友宣扬他死去的消息，替他消了武魂殿几分疑窦。
原来是天斗城的说书人。
瞧着老人沟壑纵横、更显苍老的脸。
不难想见，这般讲书，已有些年月了。
李谪仙长呼了口气。
带着不易察觉的颤音。
他在北境捱了一年半的风刀子，之所以坚持是因为那个躺在生命之湖里的女孩。
即便如此。
他也得承认：
北境的风雪，是真他娘的冷入骨髓。
可眼前这说书人呢？
李谪仙自己也琢磨不透。
究竟是哪股劲儿，撑得这个老人，跋涉到这荒僻地界，固执地讲着他李谪仙的故事。
说书人身后。
戳着个肤色黝黑，穿着件破败魂师袍的中年汉子。
老人讲得声嘶力竭。
他便默不作声地续上茶水。
棚下稀稀拉拉的看客，眼珠子却多半粘在那身破魂师袍上，比台上嘶吼的故事更能勾魂儿。
这暮色小镇似乎天生就不是听书的地方。
人来了走，走了来，棚底下始终就那几个，稀稀拉拉。
可老人依旧杵在那瘸腿榆木桌前，拍着半卷磨秃了毛边的惊堂木，一丝不苟。
啪——！
醒木再击。
余音在冷清的棚子里荡开。
“列位，这正是……”
——“圣山曾悬冕，血染旧旗幡，风雪埋侠骨，江湖余笑谈！”
话音落了半晌，场子冷得能结冰。
才有三三两两的巴掌，懒洋洋地拍了几下。
条凳上的客人撇嘴起身，闲言碎语随风飘来：
“啧，这老梆子扯的什么淡？”
“李谪仙？那被武魂殿满大陆通缉的丧家犬？钉了教皇陛下？做他娘的春秋大梦！”
“哼，也就是在咱这不信武魂殿的旮旯地界，要搁大城里头讲这疯话，早他娘的被乱棍打杀了！”
...
“唉……”
说书人佝偻着腰，一声长叹。
天斗城来魂师默不作声地收拾着寒酸的家当。
这般冷眼唾沫。
两人尝了近两年了。
“明儿个，暮色小城再讲最后一天吧……总还有些没听全的。”
老人哑声道。
“成。”
魂师汉子闷闷应了。
暮色沉沉，街角茶寮挂着的灯笼，晃着一点昏黄的光。
说书人喉咙里滚出半声压抑的咳嗽，目光扫过桌角的铜钱碟，里头孤零零躺着三枚板儿。
嘿。