那个正在成形的东西终于有了重量。
这是伊戈尔感知到的第一个变化，物理层面上的变化——地板轻微地颤动了一下，就像是面前看不见的某个地方有地铁驶过，但随即伊戈尔意识到这个建筑的地下室更深处什么都没有，那颤动来自核心转化舱的内部，来自那个正在将自己强行压缩进三维空间的东西所产生的、第一次真实的质量落地。
它的形态不是人的。
这是伊戈尔的大脑用几秒钟艰难确认的事情，因为他的视觉系统一直试图在那个正在成形的东西身上找到某种熟悉的解剖学参照——某个部位像头，某个部位像肩，某个关节的角度暗示着一种已知的运动方式——但什么都没有。
那不是一个有头有尾的生物。
一个维度级别的、来自另一套物理规则的意志，在用它能找到的最快速度，将自己套进一个物质宇宙能够容纳的容器里，而“容器“的形状是它在吞噬蓝色巨人的过程中，现学现造的。
结果是一种字面意义上的恐怖。
它有质量，但没有对称。那些凝固下来的几何结构之间的关系违背了任何已知生物的物理逻辑——某些部分太密了，密得像是整块实心的金属，某些部分又太薄了，薄得像是被拉伸到极限的糖纸，随时会在它自身的重量下撕裂。它的表面——如果那可以被称作表面的话——像是皮肤，但更像是皮肤这个概念被某个从未见过皮肤的东西临摹出来之后的产物，有些地方光滑，有些地方堆叠，有些地方干脆是空的，像是建筑工人忘记填充的墙体。
蓝色的光在那些空洞里隐约流动。
那是从“圣体矩阵“抽取的灵质，此刻正在被当作混凝土使用，填进这副正在仓促拼装的肉身里。
但它在生长。
这是第二个变化，也是最令人绝望的变化——那个在受肉完成的瞬间理论上就应当停止的过程，并没有停止。每一秒，那些从蓝色巨人身上持续涌入的灵质都在成为新的质量，成为新的体积，成为一个正在经历某种加速进化的有机体，它正在用其他灵魂的凝聚体滋养自己的肉身，把一个个死去的人变成自己的骨骼和脂膜，把那个发电站里保存了多年的死亡，统统化作自身的一部分。
关节在错误的地方，错误的方向，弯折的角度使任何一条骨骼几何学的基础定律都无从立足。它有六个，或者八个，或者在不同的观察瞬间呈现出不同数量的连接点，每一个都在以一种不该属于关节的方式旋转，像是负重的链条在风中摆动，但那“风“来自内部，来自某种持续向外膨胀的、扭曲的意志。
密度分布不均匀。有些部分看起来比铅还要重，像是一颗坍缩的星球的碎片以某种不合理的方式维持着自己的边界；有些部分几乎是透明的，像是空间本身被过度拉伸之后留下的疤痕，折射出周围的蓝光但不反射，只是把光吸进去，然后在另一个方向以一种错误的角度吐出来。
皮肤，如果那可以被称作皮肤的话，是一种伊戈尔的色觉系统拒绝给出准确判断的颜色。他的眼睛告诉他那是灰色，但他的神经系统在接收到这个信号之后会产生一种类似于轻微恶心的生理反应，像是身体在说：那不是灰色，那是灰色的否定，是一种如果灰色不存在的话会占据灰色位置的某种东西。
他的大脑在这一刻停止了理解——这是一个本能的，伊戈尔自己的意识所无法下达的指令，大脑切断了和眼睛的链接，意思大概是：你可以看，但我不再去理解你看到的东西。
随后受折磨的是耳朵。
声音，那种大体积的，致密的，活的物体在运动时产生的声音，骨骼与骨骼之间那种不属于人类关节的错位摩擦声，像是有人在摧折一整栋建筑的承重结构，缓慢的，有节律的，带着某种令人厌恶的耐心，它费力的，凶残的，恐怖的喘息着。
“够了。“
巨人说。
他的声音依然是那种不合时宜的、轻柔的，在所有人的耳鼓里落下来的时候带着一种奇怪的重量，像是被什么东西托着的，不是音量，是某种信息密度。
他已经不再看那个正在成形的猎手了。
他在看自己的肚子。
他的手——那双宽大的、修剪整齐的、总是干净得不像在经历任何实际麻烦的手——放在了他的腹部，放在了那层西装外套下面，隔着布料抚摸着什么，像是一个怀孕的妇人在确认胎动的位置，但他的脸上没有任何温柔的成分，有的是一种极其专注的、像是在进行精密计算的神情，和他平时那种漫不经心的优雅拉开了一道很深的距离。
“你们。“他的声音传过来，没有提高，没有任何紧张的迹象，带着那种在一个普通的工作日下午召开一个他认为没什么必要的会议时会有的，轻微而礼貌的漫不经心：“都离我远一点。“
“多远？“娜嘉问。
“越远越好。“
娜嘉扭头，看了伊莉娜一眼。
伊莉娜扭头，看了伊戈尔一眼。
伊戈尔扭头，看了莫雷蒂一眼。
莫雷蒂没有看任何人，他的眼睛还钉在那个正在成形的猎手上，但他侧过了身体，向后迈出了一步，然后又一步。
这个动作里有某种非常原始的、先于思考的服从——不是对巨人的服从，是对某种他用他所有的经验和直觉感知到的，即将发生的事情的敬畏。
他们向后退去，退到了核心转化舱的边缘，退到了那扇沉重的钢铁门附近。
那个十五米、二十米、还在长大的东西占据了越来越多的空间，核心转化舱的天花板开始在它的体积压力下发出沉闷的裂响，某处管道在这种异样的重力扭曲中断裂了，蓝色的蒸汽从裂口喷涌而出，混进了那些正在流动的灵质里，空气变得更稠了，更重了，像是整个空间本身在被那个成形的东西所侵吞。
它还会长下去，伊戈尔有这样的预感，它还会无止境的长下去，直到它能吃下更多的东西，或者被什么东西给吃掉，这个来自其他维度的猎手就是这么工作的。
而巨人依然站在原地。
就在那个东西和他之间，只剩下了大约十步的距离。
他解开了外套的扣子。
这个动作本身没有任何戏剧性，就像一个男人在进入餐厅就坐之前解开外套扣子那样平常，但随着那排扣子被一颗一颗地拨开，伊戈尔感觉到了某种东西在聚集，某种不可名状的临在感，像是空气的压强在那个方向悄然上升。
然后他掀开了外套的下摆。
他把双手按在了腹部的皮肉上，那些过量的、堆积的、不属于任何普通人类生理构造的脂肪和质量，像是某种存储容器，他的手指陷进那些厚实的褶皱里，然后，向内，用力。
不是压，不是揉。
是开。
就像是打开一扇藏在皮肉里的门。
巨人撕裂了自己的腹腔。
没有血。
没有任何生理意义上的撕裂或者切割——那个过程是安静的，是内在的，像是一个口袋从里面被翻出来，维度的隔层在他的腹腔内部悄然退场，然后，某种东西开始从那里涌出。
最先出来的是黑暗。
不是视觉意义上的黑暗，不是灯光的熄灭——是一种更本质的东西，一种光线在遇到它的时候选择绕行的黑暗，像是对可见度的主动拒绝。
它先于实体存在，像是一个声明，一个对这个空间的宣誓：我来了，而我不属于这里的任何逻辑。
然后是湿意。
那种冷的，甚至于说是有些粘稠的湿意，像是沼泽地在清晨时分的雾气，但更重，带着某种矿物质的气息，某种极古老的、在任何已知地质年代之前就已经存在的岩层深处的气息——泥炭，腐木，亿年前的有机沉积，还有某种更难以描述的东西，像是时间本身在腐烂的气味。
伊戈尔的第一反应是想吐。
他忍住了，但他旁边的莫雷蒂没有。
老神父压低了头，干呕了一声，然后以一种不属于这个严肃场合的、非常人性化的窘迫迅速抬起头来，用袖口擦了嘴角，目光重新对准前方，那种克制里有一种令人心酸的、不肯放弃的尊严。
然后，它出来了。
伊戈尔的大脑再次义正言辞的拒绝给它一个统一的，连贯的形态描述，因为它就是没有统一的，连贯的形态。
它在任何一个固定的观察时刻都是一个确定的东西，但从一个时刻到下一个时刻，它是另一个确定的东西，而这两个东西之间没有过渡，没有变形，只有替换——像是有人在以每秒数百次的速度切换幻灯片，每一张幻灯片都是一个完整的、可怕的生物，而人类的视觉系统接收到的是这些生物的某种叠加态。
但有一些东西是恒定的。
它很低，贴地而行，像是一切真正古老的掠食者都会本能地压低自己的重心——不是因为低矮，而是因为它的质量中心就在那里，就在贴近地面的那个层面，整个身体向地面倾斜，像是在把大地当作猎物追踪的基准面。
它有眼睛。
不止一对，也不止两对，数量在那种持续切换的形态里无法被精确确认，但每一双眼睛都是黄色的，那种不新鲜的、泛着油光的、古老到已经和任何已知生物的眼神结构完全脱离关系的黄色，像是深水里的磷光，像是燃烧了数百年的腐烂沼气在某个不通风的洞穴里凝固成的颜色。
它是扁平的，在某些角度上，扁平得像是一个从另一个维度被压过来的剪影。
它是厚实的，在另一些角度上，厚实得像是整块原生的花岗岩被某个无聊的神明捏成了一个勉强可以移动的形状。
它出来了。
某种感觉从伊戈尔的内心伸出迸发了出来。
一种满足感。
一种令人迷失的、巨大的、从脊椎底部一路向上漫延的、温暖的满足感，像是在极度饥饿之后终于吃到了一口热的、扎实的、恰到好处的食物，像是在寒夜里被一双大手环住了背，像是身体里每一个细胞突然同时记起了它们是为了什么而存在的。
伊戈尔注意到他的手在颤抖。
不是恐惧，是别的什么。
伊戈尔逼迫着他的大脑去理解，而他的大脑最终不情不愿的勉强的，浅显的分析了他所看到的东西。
它是蟾蜍的形状，但这个描述的准确程度就像是说太阳是“一个圆的东西“——本质上没错，但模糊的程度堪称可怕。
它的身体是那种颜色最深的棕绿色，带着腐败的光泽，皮肤的质感在核心转化舱的残余蓝光下显得既潮湿又古老，像是地球上第一块爬上陆地的两栖动物的皮肤，被几亿年的时间泡得松弛而厚实。它没有颈部，头部直接从躯干上生长出来，宽阔的，扁平的，嘴是一道横贯整张脸的缝，闭合的时候两侧延伸到头部边缘，那数只眼睛是金色的，瞳孔是一道垂直的细缝，没有任何情绪，但有一种让伊戈尔整条脊椎都在收缩的，专注的，彻底的，饥饿的——
注意力。
它停住了，像是在确认这个空间的物理参数，像是一只从笼子里被放出来之后本能地先嗅闻周围气息的动物，它的那些眼睛在旋转，不是眼球的旋转，是整个目光方向以一种不需要肌肉参与的方式在空间里全方位扫描，而当那种扫描经过伊戈尔的方向时——
他感觉到自己被看见了。
不是视线的感觉，更深的东西。
像是某个东西在确认他的存在，不是他的位置，不是他的威胁程度，而是他的存在本身——他所有的记忆，他所有的恐惧，他那条受伤的腿，他口袋里的金币，他女儿的名字——在那个目光经过的瞬间，这些东西都被扫描过了，被确认了，然后被归入了某个不重要的分类。
那个分类大概叫做：不是食物。
那个分类大概也叫做：不值得放在嘴里。
然后那个目光离开了他，继续旋转，直到它找到了那个它真正感兴趣的东西。
那个正在成形的肉身。
那个从灵质中借来血肉，从否定中攫取形态的猎手的临时容器。
然后，那道横贯脸部的缝开了。
那不是笑，人类的语言里没有任何词汇可以准确形容那个表情，但如果非要用一个词的话——
满足。
一种纯粹的，彻底的，无需任何伪装的满足感，就像是一个美食家在看到侍者把这辈子最好的一道菜端上来时，会有的那种，在所有社交礼仪之下、最本能的反应。
它迈步了。
它走动的方式是蹲跳的，但那个“跳“在这个体型下是一种令人头皮发紧的奢靡——每一次落地，地面会颤抖，墙壁的裂缝会延伸，头顶的金属梁会发出金属疲劳的嘶鸣，而它的速度，它那宽阔的、松弛的、潮湿的身体移动的速度，快得完全不成比例。
然后它扑上去了。
“扑“这个词太轻了，太优雅了，太人类了。
它发生了。
它以一种完全绕过物理运动过程的方式出现在了那个正在成形的猎手的肉身面前，像是距离本身在那一刻选择了停止存在，然后，它的嘴——那个在不断切换的形态里时而存在时而不存在但此刻以一种决定性的、最终态的方式出现的器官——张开了。
那个嘴张开的方式是不对的，是违反任何生物学限制的，上颌和下颌之间的角度超过了一百八十度，超过了两百度，超过了任何伊戈尔可以追踪的数字，而在那个张开的嘴里，没有牙齿，没有舌头，只有黑暗——和目前此刻巨人的胸腔中正涌出来的黑暗一模一样的黑暗，是深渊，是深度，是无限向下延伸的地方。
然后它咬了下去。
猎手的肉身——那团刚刚从灵质中借来的、仓促拼凑的、还在生长的血肉——在那一口咬下去的瞬间，发出了一种声音。
那声音没有任何可参照的类比。
那些不可能的附肢试图向外伸展，试图抓住任何可以抓住的东西——它们抓到了围栏，围栏被从地面撕起，弯折，像是纸片；它们抓到了一根管道，管道破裂，蓝色的蒸汽从里面喷出，在空气中迅速散逸；其中一根附肢划过了离伊戈尔三米的位置，那股气流把他又推倒了一次，石材的地面接住了他的肩膀，他感觉到了那个撞击，但没有感觉到疼。
猎手发出了短促的声音。
是一种绝对的、没有任何情感内容的、纯粹信息性质的声明：这不在计划之内。
它开始反抗。
那个仓促成形的肉身在被咬住的瞬间开始向外扩张，试图用体积来挣脱，那些灵质在它的意志下加速凝聚、堆叠，新的质量从还在消耗的蓝色巨人身上被强行抽取，猎手在用它所掌握的一切方式，拼命地让自己更大，更重，更难以被吞噬。
但那个来自巨人腹囊里的东西，没有停下来。
它吃。
就是吃，没有任何更复杂的动词可以描述那个过程——它以一种让旁观者无法找到任何技术性词汇的方式，用那个宽阔的、扑向空间而不是扑向物体的嘴，把猎手的肉身往自己里面送。