那尊五丈巨像端坐于三层石基之上，俯视整座城池。
石基周围，是一片开阔的广场。
广场上，跪满了人。
密密麻麻，层层叠叠，从石基脚下一直延伸到广场边缘，少说也有上千之众。
他们跪在那里，整整齐齐，如同麦田里收割后留下的麦茬。
所有人都朝着同一个方向。
所有人都在叩首。
额头触地，直起身，合十，念叨，再伏下。
那声音不再是个别的闷响，而是汇成一片低沉的轰鸣，如同千万只木槌同时敲击大地。
齐云站在广场边缘，目光扫过那片人海。
老人，孩子，男人，女人，青壮，妇孺。
有的衣衫稍显体面，有的破旧，但此刻，他们都是一样的。
一样的瘦削。
一样的虔诚。
一样的，眼睛里燃烧着那种让人不寒而栗的光。
有人在叩首时泪流满面，泪水顺着深陷的脸颊滑落，滴在青砖上。
但他们的脸上没有悲伤，只有一种近乎狂喜的扭曲。
有人在叩首时浑身颤抖，牙关紧咬，仿佛在和什么看不见的东西搏斗。
但他们的身体仍在一遍一遍伏下，一遍一遍叩首，不敢停，不能停。
有人在叩首时口中念念有词，声音越来越大，越来越急促，渐渐变成嘶哑的喊叫。
“神尊保佑！神尊保佑！”旁边的人也不看他，只是更加用力地叩首，额头砸在青砖上，砸得砰砰作响。
一个老妇人跪在最前面。
她的头发全白了，稀稀疏疏披散着，脊背佝偻得像一张弓。
她叩首的速度极慢，慢到每一伏一起都要用尽全身的力气。
每一次额头触地，她都要喘息很久才能直起身。
但她仍在叩。
一下，一下，又一下。
额头已经磕破了，青砖上留下一小片暗红的血迹，但她仿佛感觉不到，只是机械地重复着那个动作。
她身边跪着个年轻女子，应该是她的女儿或儿媳。
那女子的眼睛直直盯着神像，眼白上布满血丝，嘴唇已经咬出血来。
她的身体剧烈颤抖，每一次叩首都像是用尽了最后一点力气，仿佛下一瞬就会瘫倒在地。
但她也没有停。
齐云扫过这片人海。
香火之力如潮水般从每一个人身上涌出，汇聚成无数条光带，向那尊巨像流去。
那些光带，白的底色上，浸透了太多别的东西。
恐惧的黑丝，绝望的灰雾，疯狂的赤红，执念的暗紫。
它们交织缠绕，翻涌升腾，源源不断地涌入神像体内。
神像依旧端坐，面容慈悲，俯瞰众生。
但在齐云的法眼之中，那慈悲的面容深处，有什么东西正在缓缓蠕动。
它藏在那些污浊的香火之力最深处，藏在神像的胸口位置，像一颗正在孕育的卵。
齐云看了一会儿，收回目光。
他迈步，向那尊神像走去。
穿过那片叩拜的人海。
那些人的额头几乎贴着他的袍角，却没有一个人抬头。
没有一个人看见他。
没有一个人感知到他的存在。
齐云从他们身侧走过，如同一阵无形的风。
他走到石基之下，抬头望向那尊巨像。