科赫桑前进基地。
调查组临时办公室里，考德威尔坐在电台前，耳机扣在脑袋上，百无聊赖地翻着一本已经翻了三遍的《星条旗报》。
头版又是关于国会那帮老爷们扯皮预算的事，他看了三行就觉得眼皮打架。
莫拉莱斯靠在另一张椅子上，双脚架在办公桌边缘，手里攥着一罐已经喝干净的能量饮料。
罐子早就空了，他还在假装有东西喝，其实只是懒得起身去扔。
“你说他们这会儿到哪了？”莫拉莱斯随口问了一句。
考德威尔看了眼墙上的钟。
早上九点十六分。
“按计划应该到多拉赫山口那段了。”他打了个哈欠又道：“过了哪里，再开半小时左右就到前线哨所了。”
“阿波边境那破地方连手机信号都没有。”莫拉莱斯抱怨道，“卫星终端还老掉线，两年前我在那里出过一次差，跟家里视频，卡得跟幻灯片似的。”
考德威尔冷笑了一声：“至少你还有人可以视频。五年前我去赫尔曼德省调查罂粟种植情况的时候，那鬼地方信号都没。”
两个人有一搭没一搭地聊着，电台的扬声器里偶尔传来一阵静电噪音，在空旷的办公室里回荡。
突然，声音来了。
“——伏击！我们遭到了伏击！多拉赫山口北侧山坡——重复——北侧山坡——”
那是调查员布鲁克林的声音。
考德威尔的身体像被电击了一样从椅子上弹起来，一把抓过桌上的话筒，手指在PTT键上狠狠地按了下去。
“这里是基地，这里是基地！报告你们的位置！报告情况！”
信号干扰极大，声音断断续续，电台那头没有回应。
扬声器里传来一片嘈杂——
枪声、爆炸声、叫喊声，所有的声音混在一起，像一锅沸腾的粥。
布鲁克林的频道还开着。
考德威尔听到了菲利克斯在吼叫，听到了菲利克斯绝望地喊出“卫星电话”，然后是一声巨大的爆炸，像是有什么东西在麦克风旁边炸开了。
之后，所有的声音都断了。
频道里只剩下一片死寂。
“FUCK！FUCK!FUCK——”
考德威尔的手指在键盘上疯狂地敲击，试图切换加密频道。
“三号频道试一下！四号频道呢？”
莫拉莱斯已经站了起来，手里的能量饮料罐掉在地上，骨碌碌地滚到了墙角。
他抓起了桌上的另一部电台，开始轮流切换所有已知的通讯频段。
没有回应。
所有频道都没有回应。
“布鲁克林！布鲁克林！帕克！帕克！收到请回复！”考德威尔的声音越来越大，几乎是吼出来的，“任何一个人收到请回复！”
死寂。
那种死寂比任何噪音都更让人发疯。
考德威尔扔下话筒，转身去拿桌上的卫星电话。
他的手在发抖，揭起电话的时候差点把它甩出去。
“我立即通知基地值班室，通知联军司令部，给他们请求增援——”
他的手指刚按到拨号键上，办公室的门开了。
两个人走了进来。
洛萨诺走在前面，科尔特跟在他身后。
两个人都是海豹分队的队员，考德威尔认识他们，至少是认识他们的脸。
洛萨诺平时话不多，科尔特稍微好一些，偶尔会在食堂里跟人开几句玩笑。
“你们听到了吗？”考德威尔头都没抬，依旧慌乱地在切换频道，嘴里大喊：“车队在多拉赫山口附近遇袭了！所有的频道都联系不上！我正要——”
他没有说完。
洛萨诺走到他身后，右手从腰里抽出一样东西。
那是SIG Sauer P226手枪，枪口上拧着一个粗壮的消音器。
不是好莱坞电影里那种细长的圆筒，而是军用级的消音器，外面包裹着一层尼龙套，用来防止高温烫伤。
消音器的直径比枪管粗了整整一圈，看起来像是枪口上长出了一个瘤子。
考德威尔没有看到它。
此刻他的注意力都在电台上。
洛萨诺的左手按住了考德威尔的肩膀，像是在安慰一个紧张的同事。
考德威尔本能地回过头。
消音器的枪口顶在了他的眉心正中央。
冰冷的金属贴在他的皮肤上，比他想象的要凉得多。
考德威尔的眼睛瞪圆了。
“你——”
他的嘴巴张开，想要说什么——
洛萨诺扣动了扳机。
击锤落下，击针撞击底火，弹壳内的火药被点燃。
火药燃烧产生的气体在弹头被推出弹壳之前就开始膨胀，但它们先要通过一个迷宫。
消音器的内部是一连串的挡板和扩张室。
高温高压的气体在每一个扩张室里膨胀、减速，从超音速降到了亚音速，从尖啸变成了叹息。
弹头在消音器的中心孔中穿过，它的速度仍然超音速。
9毫米帕拉贝鲁姆弹本来就不快，但消音器不是为了让它变慢，而是为了让气体不那么大声地尖叫。
弹头从消音器口部飞出的时候，声音已经被削减到了极点。
“噗”。
一个短促的、闷闷的声响，像是什么人在隔壁房间用手指弹了一下枕头。
枪口焰被消音器完全吸收了，没有火光，没有烟雾。
考德威尔的头向后仰了一下。