1404年，1月1日，雪停了。
特鲁特诺夫城堡矗立在伊泽拉河北岸的悬崖上，三面绝壁，只有南面一道缓坡可供通行。城堡石墙高达八米，墙头结着冰凌，在暮色中泛着冷光。
彼得的大军在南坡下扎营。
营帐沿着河岸铺开，篝火点点，炊烟袅袅。从城堡望下去，这片营地井然有序——骑兵营在西侧，步兵营在东侧，辎重车辆围成环形防御，哨兵在营地外围巡逻，每两个时辰换一次岗。
“纪律严明。”城墙上，特鲁特诺夫伯爵脸色凝重。
他原本期待看到一支疲惫不堪、冻得瑟瑟发抖的军队。但眼前这支队伍，虽然风尘仆仆，却依然保持着整齐的阵型和警惕的状态。士兵们正在搭建帐篷、生火做饭，动作熟练迅速，没有丝毫混乱。
“大人，他们只有三千人。”伊泽·罗文在一旁说道，“我们有城墙，有粮食，有……”
“有西里西亚的援军？”特鲁特诺夫打断他，“信使派出四天了，有回音吗？”
伊泽的脸色一僵：“还没有。但大雪封路，信使往返需要时间……”
特鲁特诺夫没有接话，再次仔细扫视着敌营。突然，他的目光停在营地中央那顶最大的帐篷上——帐篷前竖着一面旗帜，蓝底金色狮鹫，在暮色中依然醒目。
彼得就在那里。
“他在等什么？”特鲁特诺夫喃喃自语。
按照常理，长途奔袭应该速战速决。但彼得扎营后，既没有立刻攻城，也没有派人劝降，只是安静地驻扎下来，仿佛在等待什么。
“或许是在等攻城器械？”伊泽猜测，“他们轻装急行军，应该没带重型装备。”
“没有？”伯爵转过身，“云梯、攻城塔、撞车……都没有？”
“至少现在没看到。他们轻装简行，只带了随身武器和给养。”伊泽顿了顿，“不过，有八门大炮。”
伯爵的瞳孔收缩了一下。大炮——这种新式武器他听说过，但从未亲眼见过其威力。据说能轰塌城墙，但装填缓慢，准头也差。
“八门……不多。”他试图让自己听起来有信心，“而且这么冷的天气，火药受潮，大炮能发挥多少作用还难说。”
“大人英明。”伊泽躬身，“况且我们有城墙。让他们轰吧，看他们有多少火药可以浪费。”
伯爵点点头，但心里那丝不安并未散去。他看向窗外，彼得的营地一片繁忙，士兵们正在搭建更多的帐篷，炊烟袅袅升起。一切都显得……太正常了。
正常得反常。
“他们在等什么？”伯爵喃喃道，“为什么不立刻进攻？”
他心中涌起一股不安。这个彼得·格里芬，和他听说过的任何一个贵族都不一样。这人太冷静，太有条理，每一步都像是精心计算过的。
两人沉默地看着远处的营地。夜色渐浓，营火更加明亮，甚至能听到隐约的歌声——是士兵在唱圣诞颂歌，虽然圣诞节已经过去了好几天。
“他们在庆祝。”伊泽说，语气中带着不解，“在敌人的城堡外庆祝？”
伯爵突然感到一阵寒意，不是来自窗外，而是来自心底。他意识到，彼得的从容不迫本身就是一种武器——一种心理上的压迫。对方如此镇定，仿佛胜券在握，而自己却躲在城堡里，像受惊的兔子。
“加强警戒。”他最终说道，“今晚可能会夜袭。”
“是。”伊泽退下。
那一夜，城堡里的守军几乎没人合眼。箭垛后的士兵紧盯着黑暗，生怕突然出现攻城的云梯。但什么也没有发生。只有风声，和远处营地隐约传来的鼾声。
第二天清晨，城堡里的守军惊讶地发现，彼得的大军并没有摆出攻城的架势。
相反，他们分成了数支小队，每队百人左右，带着斧头和锯子，进了山。
“他们在干什么？”一名守军疑惑地问。
“砍柴。”瞭望塔上的士兵回答，“看，他们在砍树，然后把木头捆起来运走。”
消息传到伯爵那里时，他正在用早餐。
“砍柴？”他放下酒杯，“你确定？”
“千真万确，大人。”骑士单膝跪地，“至少五支队伍，每队百人，都在伐木。已经运了好几车下山了。”
伯爵和伊泽对视一眼，都从对方眼中看到了困惑。