他转过头，看着管家，看着谋士，看着身后几个脸色惨白的侍从。
“我们只能困守。在这个石头笼子里，等着粮食吃完，等着士气崩溃，等着某个卫兵在夜里打开城门。”
他顿了顿，声音轻得像耳语。
“等着死。”
一片寂静。
只有风声在城头呼啸，卷起细雪，打在脸上像针扎。
伯爵再次看向山下。
营寨里又升起几处炊烟。马肉烤熟的香味混着松木燃烧的气味，被风裹挟着飘上城头。那种香味——油脂在火上滋滋作响，肉表面烤得焦黄，撒上粗盐和野百里香——那种香味如此具体，如此诱人，让伯爵的胃一阵痉挛。
他想起早餐时吃的面包和不新鲜的奶酪。想起地窖里那些发霉的麦子。
而山下，那些士兵在笑。笑声隐约传来，断断续续，但确实在笑。有人在唱歌，是波西米亚的民谣，关于春天和丰收。有人举起木杯，大概是盛着从城堡酒窖里抢走的啤酒。
城堡里呢？
伯爵缓缓转身，望向城堡内院。
征召来的民兵挤在营房门口，透过门缝往外看。他们的脸上没有愤怒，没有斗志，只有恐惧和好奇。他们在看山下的营寨，在看那些和他们一样出身的人，在吃肉，在唱歌，在庆祝。
骑士们聚在主塔楼下，盔甲还穿在身上，但头盔都摘了。他们不说话，只是站着，像一群等待判决的囚犯。有人时不时抬头看城头，看伯爵的背影。
仆人们躲在厨房和仓库的阴影里，窃窃私语。声音很低，但伯爵能想象他们在说什么——“听说彼得殿下把土地分给农民”、“听说只要投降就能活命”、“听说城堡撑不过冬天”...
恐惧像瘟疫一样蔓延。不，不只是恐惧，还有绝望。绝望像地窖里的潮气，从石头缝里渗出来，爬上墙壁，钻进被褥，渗进每个人的骨头。
伯爵突然感到一阵眩晕。
他五十二岁了。他统治这片土地二十三年。从他父亲手中接过权杖时，特鲁特诺夫领有二十三个村庄，还有这条通往波兰的商路。他曾以为，他的儿子会继承这一切，然后是孙子，曾孙，子子孙孙，无穷尽也。特鲁特诺夫家族会像城堡后的山毛榉，根深蒂固，枝繁叶茂。
但现在，他看着山下的营寨，看着雪地上骑士们的尸体，看着那些被剥皮取肉的战马。
他感到很冷。不是风吹在脸上的冷，是从骨头深处渗出来的冷，像有人把冰锥插进脊椎，然后慢慢搅动。
“伊泽。”他开口，声音嘶哑。
罗文男爵抬起头。
“再派信使去西里西亚。”伯爵说，每个字都说得很慢，像在咀嚼石头，“不，你亲自去。今晚就去。”
“我也很乐意，但是大人，下山的路被堵住......”
伊泽·罗文睁大眼睛，摊手无奈的表示，臣妾做不到啊。
“从密道出去。”
众所周知，每个城堡都有密道，因为贵族们怕死，总要给自己留条后路。
伯爵继续说，“去弗罗茨瓦夫，去见马克西姆公爵。告诉他...”他停顿，喉结滚动，“告诉他，我愿意承认他的宗主权。我会向他宣誓效忠，每年缴纳贡赋，我的儿子可以去他的宫廷当侍从——只要他派兵来解围。只要他派兵来。”
城墙上一片死寂。
管家猛地抬头，嘴唇动了动，但没出声。几个侍从交换眼神，里面全是震惊。
承认西里西亚的宗主权？这意味着什么？意味着特鲁特诺夫家族两百年的独立地位就此终结。意味着伯爵的儿子将来要去弗罗茨瓦夫当人质。意味着领地的收入要分一半给西里西亚公爵。
但伯爵的表情没有动摇。他的脸像石雕，只有眼睛还在燃烧——那是余烬最后的光芒。
“大人，”伊泽·罗文终于找回了声音，“这...这需要慎重考虑。一旦承认宗主权，就再也无法...”
“无法什么？”伯爵打断他，“无法保持独立？罗文爵士，我们现在还有什么独立可言？”
罗文爵士和管家低下头。
伯爵走向伊泽，一步，两步。靴子踩在积雪上，发出咯吱咯吱的声响。他在谋士面前停下，两人距离不到一尺。
“你今晚就去。”伯爵的声音很低，但每个字都像钉子，“趁夜，从密道。如果你到了弗罗茨瓦夫，公爵答应了，你就带着援军回来。如果...”他顿了顿，“如果你没回来，或者公爵拒绝了...”
他的手按在腰间的匕首上。
那是一柄波斯匕首，刀鞘镶着绿松石。他父亲从东方带回来的礼物。
伯爵拔出匕首。刀刃在暮色中泛着冷光。
他把刀尖抵在伊泽·罗文的咽喉上。不是威胁的姿态，是实实在在抵着，皮肤凹陷下去，再用力一分就会见血。
“如果你背叛我，”伯爵盯着谋士的眼睛，“如果你投靠西里西亚，或者投靠彼得，或者干脆逃到哪个角落躲起来——我会确保你的家人陪葬。你的妻子，你的两个女儿，你在城里的情妇，所有人。明白吗？”
伊泽·罗文的脸色从死灰变成惨白。他的眼睛睁得极大，瞳孔收缩成针尖。他能感觉到刀尖的冰冷，能感觉到自己的脉搏在刀尖下跳动。
“如您所愿，伯爵大人。”伊泽·罗文脸色苍白，缓缓点头。
“管家，带他去！”
城堡密道往往只有最核心的成员才知晓。现在又多了一个人。
伯爵收起匕首，转身再次望向山下。夕阳西下，最后一缕余晖照在雪地上，血迹如盛开的红花。
在营寨前，那个炮兵指挥官——卡茨——正抬头看向城堡。距离太远，伯爵看不清对方的表情，但他能感觉到，那是一种嘲弄，一种挑衅。
卡茨举起手，做了个割喉的手势。