尼古拉斯——那位意大利剑术大师出身的副队长——吹了声口哨，短促尖锐。这是信号。
六人同时动了。
他们像一台精密的绞肉机：两人突前劈斩，逼退正面；两人侧翼游走，专挑脚筋；齐祖和尼古拉斯居中策应，哪边压力大便补上一剑。
剑锋撕开皮肉的声音，骨头被砸碎的闷响，垂死的喘息，血腥味在狭窄巷道里迅速浓稠到粘喉。
血花在月光下绽放，每一次溅射都像慢镜头。
金属碰撞只有零星几声——因为大多数攻击根本没机会格挡。
铁锈味、尿骚味（有人失禁了）、还有罗马巷道固有的霉味混在一起。
齐祖的剑砍进锁骨时，剑柄传来的反馈是“咔嚓”——骨头碎了，然后是“噗嗤”——剑刃陷进软组织。
一个黑衣人被尼古拉斯踹中面门，血和碎牙喷进自己嘴里，他发出的呜咽像在咀嚼自己的死亡。
二十对六，本该是碾压。
但三分钟后，地上躺了十五具尸体。
剩下五个黑衣人开始后退，脚步踉跄。他们见过杀人，但没见过这样杀人的——精准、高效、毫无多余动作，像在演练一套排练过千遍的处刑舞蹈。
首领慌了。他高喊：“停手！误会！我是卢多维科，科西莫主教的侄子！教区主教！我是来邀请阁下去谈合作的！”
他扯下蒙面巾，露出那张因恐惧而扭曲的年轻脸庞，又慌忙扒开黑衣，露出里面的法袍——虽然沾了血，但主教的身份标志清晰可见。
齐祖的剑停在他眉心前一寸。
剑尖在微微颤抖。
约翰这才从马车旁走出来，用手帕捂着鼻子，不是矫情，是血腥味确实太冲。
他踱步到卢多维科面前，俯视这个瘫坐在地的年轻主教。
“证明。”约翰说。
“我、我有法袍！你看——”
“不够。”
“我是米格里奥拉蒂家族的人！我有纹章！”卢多维科手忙脚乱翻出颈间的家族徽章吊坠，银质，雕着一只衔着匕首的夜莺。
约翰接过，掂了掂，丢还给他。“还是不够。”
“那到底要怎样？！”卢多维科快哭了，眼泪混着血污在脸上冲出沟壑。
约翰蹲下，平视他，声音轻柔得像在安慰孩子：“如果你真是科西莫主教的侄子……他会来找我的。”
他起身，挥手。
尼古拉斯带人将剩下的五个黑衣人全部处决，他们喉咙喷出的血，犹如春天绽放的花。
齐祖则一脚踹在卢多维科腹部，力道控制得刚好让他昏厥而不死。然后像捆猪一样用麻绳绑紧，丢进马车——那辆原本载着白糖样品和友谊承诺的马车，现在装着一个血淋淋的人质。
“回府。”约翰登上车辕，车夫执缰，“走大路，点起火把。让有心人看见，我们深夜带着‘礼物’回家了。”
马车碾过尸体，驶出巷口。火把燃起，将血迹照得发亮。