晚上9点，莫斯科郊外那栋别墅。
老板坐在那张宽大的椅子里，手里端着一杯伏特加，看着墙上那台老式电视机。CNN正在滚动播放耶路撒冷被炸的画面，主持人的声音激动得像在解说世界杯决赛。
电话响了。他接起来。
“老板，美国人出兵了。”
老板点点头。“我知道。”
“叙利亚人还在打。伊朗人还在集结。鱿鱼人快撑不住了。”
老板喝了一口伏特加。“告诉伊朗人，别停。告诉叙利亚人，继续打。告诉——”
他顿了顿。
“告诉我们在华盛顿的人，可以开始放消息了。”
那头愣住了。“什么消息？”
老板笑了，笑得很轻。“说总统下令出兵中东，是为了转移弹劾案的注意力。说他出卖了美国人民的利益，去救那些犹太人的命。”
电话那头沉默了一秒。
“老板，那等于——”
“等于什么？”老板打断他，“等于让美国人自己吵起来。吵起来，就顾不上打仗。顾不上打仗，鱿鱼人就真的完了。”
他挂了电话，站起来，走到窗前。窗外，莫斯科的夜空很黑，很远的地方能看到克里姆林宫的红星在闪烁。
这盘棋，快下完了。
晚上10点，华盛顿，国会山。
紧急会议已经开了三个小时。议长敲着木槌，试图让那些吵成一团的议员们安静下来，但没有人听他的。
“总统出卖了美国！”
“我们不能看着鱿鱼人死！”
“这是转移视线！”
“这是第三次世界大战！”
一个满头白发的共和党议员站在过道上，挥舞着一份刚打印出来的CNN新闻稿。“总统在下令出兵之前，没有通知国会！这是违宪！这是独裁！”
对面的民主党议员拍着桌子站起来。“伊朗人炸了耶路撒冷！鱿鱼人快亡国了！你还在这里吵程序？”
争吵声越来越大。议长的木槌敲断了，他把断成两截的木槌扔在桌上，转身走出了会议厅。
走廊里很安静。他站在窗前，看着远处白宫的方向。白宫的灯还亮着，总统还在里面。
他不知道自己该站在哪一边。但他知道一件事——这个国家，正在撕裂。
晚上11点，太巴列城郊，鱿鱼最后防线。
阿维·本-亚伯拉罕——不是那个已经死在戈兰高地的旅长，是他的弟弟，同名的阿维·本-亚伯拉罕中尉，第188装甲旅残部的最后一任指挥官——靠在一辆被打断履带的梅卡瓦旁边，盯着北边那片黑沉沉的山坡。
他的部队还剩十二个人，一辆还能动的坦克，三门迫击炮，每人不到二十发子弹。弹药够打十分钟。
通讯兵爬过来。“中尉，总参谋部命令——再撑二十四个小时。美国人快到了。”
阿维没有回头。他看着那片山坡，看着那些在黑暗中晃动的影子。叙利亚人正在集结，至少一个营。
“告诉总参谋部，”他说，“弹药打完了，我们用石头。石头打完了，我们用拳头。拳头打完了——”
“我们用牙。”
通讯兵沉默了。然后他站起来，拍了拍身上的灰，回到自己的岗位上。
凌晨0点，叙利亚人发动了当天晚上的第七次进攻。
坦克的炮口喷出火焰，炮弹落在鱿鱼阵地上，炸起一柱柱黑色的烟尘。步兵跟在坦克后面，端着AK，喊着“真主至大”，往战壕里冲。
阿维站在那辆不能动的梅卡瓦旁边，端着那支只剩十发子弹的M16。第一发打倒了最前面的那个叙利亚兵，第二发打倒了第二个，第三发、第四发、第五发——
十发子弹打完，他倒握着步枪，装上刺刀。
叙利亚人已经冲到面前了。
第一个人的刺刀捅进他的左臂，他咬着牙，右手把刺刀捅进那个人的肚子。第二个人用枪托砸在他脸上，他倒下去，又爬起来，刺刀捅进第二个人的大腿。第三个人的子弹打穿了他的肩膀，他跪在地上，看着第四个人端着刺刀朝他冲过来。
然后，那第四个人突然停住了。
一颗子弹从他后脑勺穿进去，从眉心穿出来。他倒下去，砸在阿维身上。
阿维推开那具尸体，看见一个满头白发的老人站在战壕边上，手里端着一支老旧的M14。
那是他爸。
伊扎克·本-亚伯拉罕，五十三岁，1973年赎罪日战争的老兵。他从加利利的家里开了三个小时的车，带着那支从战场上带回来的老枪，来找他的儿子。
“爸——”阿维的声音卡在喉咙里。
伊扎克蹲下来，看着儿子肩膀上的枪伤，看着儿子脸上被枪托砸出来的淤青，看着儿子那双还亮着光的眼睛。
“别说话，”他说，“我来打。”
他站起来，端着那支M14，对着黑暗中那些晃动的人影，一枪一枪地打。每一枪都打中一个，每一枪都打死一个。
打了十七发子弹，打死了十七个叙利亚兵。
第十八发子弹卡壳了。
他蹲下来，试图把卡住的子弹退出来。一个叙利亚兵从战壕拐角冲出来，端着刺刀，朝他扑过来。
伊扎克没有躲。他站起来，用那支卡了壳的步枪挡住刺刀，两个人扭打在一起。
阿维挣扎着站起来，拖着那条被打残的左臂，捡起地上的一把刺刀，朝那个叙利亚兵的后背捅过去。
一刀。两刀。三刀。
那个叙利亚兵倒下去。阿维跪在地上，大口喘着气。
伊扎克站起来，看着儿子满身的血，看着儿子还在发抖的手。
“走，”他说，“往后撤。”
阿维摇头。“不撤。”
“你他妈——”伊扎克的声音哽住了。
阿维抬起头，看着父亲那张满是皱纹的脸。
“爸，这是我守的阵地。死也得死在这儿。”
伊扎克沉默了三秒。然后他蹲下来，把那支卡了壳的M14放在儿子身边，又从口袋里掏出最后几发子弹。
“那就死在这儿。”他说。
凌晨1点，戈兰高地，叙军第5师指挥部。
哈桑准将看着那份刚送来的战报。第7旅的先头部队已经推进到距离太巴列湖不到两公里的地方。鱿鱼人的最后一道防线，就在前面。
参谋跑过来。“师长，第3装甲师到了。”
哈桑抬起头。帐篷外面，坦克引擎的轰鸣声震得地面都在发抖。至少两百辆T-72，排成三列，正从北边的公路上开过来。车灯全灭，只有排气管喷出的火星在黑暗中一闪一闪。
他走出帐篷，站在路边，看着那些钢铁巨兽一辆接一辆地从面前驶过。炮塔上的叙利亚国旗在夜风里猎猎作响。
“告诉第3师，”他对参谋说，“天亮之前，我要站在太巴列湖边。”
凌晨2点，特拉维夫，鱿鱼国防军总司令部地下指挥中心。
摩西站在主控台前，看着那些跳动的数字。戈兰高地，还能战斗的坦克——不到五十辆。西奈半岛，还能战斗的士兵——不到两千人。加沙地带，还能战斗的部队——已经不存在了。
通讯参谋跑过来。“总长，美国人来了电话。第101空降师先头部队已经起飞，预计三十六小时后抵达。”
摩西闭上眼睛。三十六小时。
他睁开眼，看着屏幕上那些还在闪烁的、越来越少的、但每一个都在战斗的光点。
“告诉所有部队，”他说，“再撑三十六个小时。”
凌晨3点，莫斯科郊外那栋别墅。
老板没有睡。他站在窗前，看着外面开始泛白的天际。电话响了。
他接起来。
“老板，叙利亚人打到太巴列湖边了。”
老板点点头。“鱿鱼人呢？”
“还在打。第188旅残部，大概几十个人。守着一个叫哈斯品的小村子。叙利亚人已经包围了他们，但打不进去。”
老板沉默了一秒。“为什么打不进去？”
那头顿了一下。“因为守村子的那些人——不投降。不撤退。不死。”
老板的手指在窗框上敲了敲。
“告诉叙利亚人，用炮轰。把那个村子炸平。”
凌晨4点，哈斯品村。
最后一发炮弹落下来的时候，阿维·本-亚伯拉罕正靠在村口那堵半塌的石墙上，和他爸背靠背坐着。
村子已经没了。房子全塌了，街道全被瓦砾堵死了，到处是燃烧的废墟和焦黑的尸体。他的部队还剩三个人——他，他爸，还有一个断了腿的通讯兵。
弹药没了。水没了。食物没了。
阿维抬起头，看着东边开始泛白的天际。太巴列湖就在那边，不到两公里。但他知道，他走不到那儿了。
“爸，”他开口，声音沙哑得像砂纸，“你后悔吗？”
伊扎克靠在他背上，没说话。
“后悔来这儿？”
伊扎克沉默了三秒。然后他说：“不后悔。”
阿维笑了。笑得很轻，很苦。
“我也不后悔。”
远处，叙利亚人的坦克又开始移动了。履带碾压碎石的声音越来越近，越来越响。
阿维闭上眼睛。
坦克的炮口对准了这堵墙。
阿维握着父亲的手。
炮口喷出火焰。
凌晨4点17分，哈斯品村，最后一堵墙塌了。村子没了。守村子的那些人，也没了。
阿维·本-亚伯拉罕中尉，第188装甲旅残部最后一任指挥官，阵亡。
伊扎克·本-亚伯拉罕，1973年赎罪日战争老兵，阵亡。
他们的尸体靠在一起，分不清谁是谁。
凌晨5点，太巴列湖东岸。
哈桑准将站在湖边，看着那片在晨光里泛着金光的湖水。
水很凉。他蹲下来，捧起一捧，喝了一口。
“告诉大马士革，”他对参谋说，“我们到了。”
然后他站起来，转过身，看着西边。那边，是太巴列城，是加利利，是鱿鱼的心脏。
“传令下去，全军休整。天亮之后，渡湖。”
早上7点，耶路撒冷，地下指挥中心。
沙米尔看着那份刚送来的战报。哈斯品村失守。第188装甲旅全灭。太巴列湖东岸完全落入叙利亚人手中。
他把战报放下。摩西站在他面前，脸色已经不是人色了。
“总理，美国人还要三十四个小时。”
沙米尔点点头。“告诉戈兰尼旅，最后的预备队，全部投入太巴列防线。告诉他们——”
他顿了顿。
“告诉本-亚伯拉罕的父亲——不，告诉所有父亲——他们的儿子，没有白死。”
上午9点，华盛顿，国会山。
争吵还在继续。
议长换了三把木槌，每一把都敲断了。议员们的嗓子都喊哑了，但没有一个人离开会议厅。
一个新的消息从CNN传来：叙利亚军队已经打到太巴列湖边。鱿鱼的北部防线完全崩溃。
会议厅里安静了三秒。然后，一个一直沉默的民主党参议员站起来。
“先生们，”他开口，声音不大，但每个人都听见了，“我们在这里吵了十二个小时。十二个小时里，鱿鱼人死了三千个。十二个小时里，叙利亚人打到了太巴列湖边。”
他顿了顿。
“我们还要吵多久？”
会议厅里一片死寂。
议长放下那根断成两截的木槌，看着那些疲惫的、愤怒的、恐惧的脸。
“投票，”他说，“现在。赞成出兵的，请举手。”
沉默。然后一只手举起来。两只。十只。五十只。一百只。
议长没有数。他只是看着那些举起的手，越来越多，越来越多，直到超过半数。
“通过。”他说。
上午10点，白宫地下掩体。
总统看着国会山的投票结果，脸上没有任何表情。幕僚长站在他身边。
“总统先生，第101空降师已经起飞了。预计三十小时后抵达戈兰高地。”
总统点点头。他站起来，走到通讯台前，拿起那部红色电话。
“给我接鱿鱼总理。”
电话响了两声，接起来。那头是沙米尔的声音，沙哑得几乎听不清。
“总统先生。”
“沙米尔总理，”总统说，“援军在路上。三十小时。撑住。”
电话那头沉默了三秒。然后沙米尔说：“谢谢。”
电话挂了。
总统站在那里，看着那部红色电话。他知道，三十小时，对鱿鱼人来说，可能太长了。
……
美国人终究还是选择了被鱿鱼裹挟！
……