他合上本子，深深地吸了一口气。
傍晚的时候，开始分东西了。
李云龙蹲在那堆物资旁边，眼睛死死地盯着那四门山炮，像一只守着猎物的狼。他的身后，站着新一团的战士们，个个摩拳擦掌，准备抢好东西。
孔捷站在另一边，他的独立团也准备好了。魏大勇站在中间，他的特战队人少，但个个精悍，也不甘示弱。
林野站在物资前面，手里拿着一张清单。赵刚站在他旁边，负责记录。
“第一项，山炮。”林野念道，“四门。新一团一门，独立团一门，772团一门，兵工厂一门。”
李云龙跳起来：“凭什么？我新一团只有一门？”
林野看了他一眼：“你新一团已经有了一门九二式步兵炮，这次再给你一门，两门了。独立团一门都没有，给他们一门，公平。”
李云龙张了张嘴，想说什么，却说不出来。他看了看孔捷，孔捷正笑眯眯地看着他。他哼了一声，不说话了。
“第二项，迫击炮。”林野继续念，“十二门。新一团三门，独立团三门，772团三门，特战队一门，兵工厂两门。”
李云龙的眼睛又亮了。三门迫击炮，加上原来的，他新一团就有六门了。这火力，够鬼子喝一壶的。
“第三项，轻重机枪。三十四挺。新一团八挺，独立团八挺，772团八挺，特战队四挺，兵工厂六挺。”
李云龙心里算了一下，加上原来的，新一团就有二十多挺机枪了。他笑得合不拢嘴。
“第四项，步枪。一千二百支。新一团三百支，独立团三百支，772团三百支，特战队五十支，民兵一百五十支，剩下的一百支给老百姓。”
“第五项，弹药。按比例分配。”
“第六项，粮食、罐头、药品，优先供应伤员和老百姓，剩下的按比例分配。”
李云龙听着那些数字，心里美得像喝了蜜。他转过身，对身后的战士们说：“都听见了吧？咱们新一团分了多少好东西！回去好好擦擦，明天就能用上！”
战士们欢呼起来。
孔捷也笑了。他的独立团虽然分的东西没有新一团多，但也够用了。他转过身，对他的战士们说：“走，回去分东西。”
魏大勇站在旁边，一直没有说话。他的特战队人少，分的东西也少，但他不在乎。他知道，特战队的任务不是打阵地战，不需要那么多重武器。他们需要的是精良的轻武器和充足的弹药。
“老魏，”林野走过来，拍了拍他的肩膀，“你这次立了大功。特战队虽然人少，但打的仗最危险。我特意给你留了四挺最好的机枪，还有一批缴获的冲锋枪和手枪。”
魏大勇咧嘴笑了：“谢谢支队长。”
林野点点头，转身走了。
魏大勇站在那堆物资面前，看着那些缴获的武器，心里涌起一股说不出的感觉。他想起了那些牺牲的战友——刀疤脸、柱子、小李子……他们再也看不见这些了。他们用自己的命，换来了这些东西。
他蹲下来，拿起一把缴获的冲锋枪，翻来覆去地看了看。枪身还带着余温，枪托上刻着一行日文。他不认识那些字，但他知道，这把枪的主人，已经死了。
他把枪背在肩上，站起身，大步向营地走去。
夜幕降临的时候，营地里升起了篝火。
战士们围坐在篝火旁边，吃着缴获的罐头，喝着缴获的清酒，唱着歌，说着笑话。火光映在他们的脸上，红彤彤的，像一朵朵盛开的花。
李云龙坐在一块石头上，手里拿着一瓶清酒，喝一口，咂咂嘴，又喝一口。他的脸上泛着红光，眼睛眯成了一条缝。
“好酒！”他举着瓶子，对孔捷说，“老孔，来，干一杯！”
孔捷坐在他对面，手里也拿着一瓶清酒。他举起瓶子，和李云龙碰了一下，两人各自喝了一大口。
“老李，”孔捷放下瓶子，忽然问，“你说，咱们什么时候能回太原？”
李云龙愣了一下，然后笑了：“快了。等把板垣那个老鬼子收拾了，咱们就回去。”
孔捷点点头，没有说话。他望着远处那片黑漆漆的山峦，心里想着那些牺牲的战友。他们再也不能回太原了。他们永远留在了这片山里。
但他知道，他们的血不会白流。他们用生命换来的胜利，会永远记在史册上。
魏大勇坐在篝火的另一边，手里拿着一把匕首，在磨刀石上一下一下地磨着。刀刃在火光中闪着寒光，映出他那张棱角分明的脸。他的脸上没有表情，但他的眼睛很亮。
“队长，”一个年轻的队员凑过来，“咱们明天还打吗？”
魏大勇抬起头，看着他：“打。板垣还没死，仗就没打完。”
年轻的队员点点头，没有再说话。他拿起一把步枪，开始擦拭。
火光在夜风中摇曳，将那些身影拉得很长。远处，隐约能听见几声狼嚎，凄厉而悠长，在山谷里回荡。但没有人害怕。他们知道，那些狼，也是这片山的一部分。
林野站在营地外面的山坡上，望着远处那片黑漆漆的山峦。他的身后，是那些正在庆祝的战士；他的前方，是那些还在等着他们的战斗。
赵刚走过来，站在他身边。
“老林，”他说，“板垣还剩不到八千人了。粮食也快吃光了。他撑不了多久了。”
林野点点头，没有说话。
赵刚继续说：“咱们的缴获够用半个月。战士们士气高涨，都憋着一股劲，想把板垣彻底消灭。”
林野转过身，看着赵刚，嘴角露出一丝笑意：“那就打。”
他转过身，望着远处那片黑漆漆的山峦，目光忽然变得锐利起来。
“传令下去，”他说，“明天天亮，全军出发。目标——板垣的指挥部。”
赵刚立正：“是！”
他转身跑了。
林野一个人站在山坡上，望着那片黑暗。风从山谷里吹上来，带着泥土和松针的气息，凉飕飕的，吹动他的衣角。
“板垣，”他低声道，“你的末日到了。”
远处，板垣的指挥所里，灯还亮着。板垣坐在桌前，面前摆着那份伤亡报告，脸色灰白得像死人。他知道，他撑不了多久了。但他不能退。退就是死。不退，也是死。他只能等，等那个注定的结局。
窗外，夜风呼啸。远处，隐约能听见八路军的歌声，飘过山峦，飘过峡谷，飘进他的耳朵里。那歌声很轻，很淡，却像一把刀，一刀一刀地割着他的心。
他闭上眼睛，深深地吸了一口气。
然后，他睁开眼睛，拿起桌上的军刀，慢慢地拔出半截。刀刃在灯光下闪着寒光，映出他那张苍白的、疲惫的、绝望的脸。
他看着那把刀，看了很久。
然后，他把刀插回鞘里，站起身，走到窗前，望着那片无边的黑暗。
“林野，”他低声道，“你赢了。”
远处，歌声还在飘。那些歌声，是胜利的歌声，是希望的歌声，是这片土地上的人们，千百年来从未停止过的歌声。