国宾馆有“四美”的说法。
美食，器皿，服务，环境。
这是几十年传下来的规矩。他们在这里干了大半辈子，器皿的事，多少懂一些。
可像高林这样，每道菜配什么盘子，什么颜色，什么形状，什么深浅，一套一套讲得清清楚楚的，他们没见过。
连沈正明都走过来看了两眼。
他看着高林挑盘子，挑了挑眉毛，没说话。
……
试菜的时候到了。
沈正明在餐桌前坐下。
面前是一张铺了白台布的圆桌，杯盘碗盏摆得整整齐齐。服务员站在一旁，垂手等着。窗外是园子里的绿，阳光透过树叶，洒在桌面上，斑斑驳驳的。
第一道菜端上来。
清汤燕菜。
汤清得像水，燕窝在碗底，丝丝缕缕。几颗枸杞浮在汤面上，红得像玛瑙。碗是白瓷的，薄得透光，衬得汤更清，燕窝更白。
沈正明拿起勺子，舀了一口。
汤入口，鲜，清，润。没有一丝杂味，只有燕窝本身的滑，和汤里那一点若有若无的鸡鲜。
他放下勺子，看了看碗。
温度刚好。不烫，不凉，入口正好。
第二道，葱烧海参。
海参烧得透亮，葱段金黄，酱色浓得发亮。盘子是青瓷的，深口，有弧度，把海参和葱段衬得格外分明。雕花的那朵牡丹，摆在盘边，恰到好处，不抢，也不弱。
沈正明夹了一筷子。
海参软糯，葱香浓郁，酱汁挂在海参上，厚而不腻。
第三道，清蒸刀鱼。
鱼是整条的，躺在长盘里，姜丝细得像头发，葱段翠绿。盘子是景德镇的，白底青花，鱼纹在盘边游着，活的一样。鱼身上淋了高林特地带来的豉油，亮晶晶的，热气还在往上飘。
沈正明用筷子拨开鱼肉。
白嫩嫩的，蒜瓣一样，一片一片。他夹了一筷，蘸了蘸盘边的豉油，送进嘴里。
鱼鲜，嫩，甜。豉油的咸恰到好处，把鱼的鲜勾了出来。
第四道，第五道，第六道。
一道一道上来。一道一道吃过去。
沈正明越吃越沉默。
他在国宾馆干了这么多年。这种规格的接待，他见过不知多少回。国宴他也参加过。什么菜该是什么样，他心里有数。
可今天这一桌，不一样。
不是说菜做得有多好。
毕竟在座的这些师傅，哪个不是一等一的高手？菜做得好，是应该的。
不一样的地方，是那些细节。
汤的温度。盘子的深浅。姜丝的粗细。摆盘的位置。传菜的速度。上桌的时机。
这些东西，平时他们也在意。可没有在意到这种程度。
他想起高林之前让服务员一遍遍走流程的样子，想起他挑盘子时说的话，想起他在灶台前看每一道菜的眼神。
这小子，不是在做饭。
他在做一种东西，叫“完美”。
沈正明放下筷子，靠在椅背上。
他看着桌上那些空了的盘子，看着盘子里残留的汤汁，看着窗外的阳光，看着站在不远处的服务员。
忽然间，他明白了一件事。
高林知道。
他知道这次招待宴是什么。知道这是给他的跳板。也知道，这也是一场考验。
所以他在展示。
他的手艺，没人能挑毛病。全国冠军，香港轰动，力战五绝，这些都是摆在台面上的事。
他在展示的是另一种东西。
是他对高级招待宴席的理解。是他对国宴的理解。是他对“规矩”这两个字的理解。
他要让所有人知道，他不只是会做菜。
他懂得什么叫国宴。
沈正明看着那道葱烧海参的空盘子，忽然笑了。
二十多年了。他见过的厨师，没有一百也有八十。可能把一道菜做到这种程度的，不多。能把一桌菜做到这种程度的，更少。能把每一道菜的细节都想到这种程度的，没见过。
高林做到了。
他不仅是做到了。他还让所有人都看见，他是怎么做到的。
沈正明拿起茶杯，喝了一口。
窗外，蝉在叫。一声接一声，热热闹闹的。阳光落在院子里，落在那几株芭蕉上，落在那座亭子上，落在这栋灰砖小楼上。
一切都和往常一样。
可又好像，有哪里不一样了。
他放下茶杯，站起身，朝后厨走去。
走到门口，他停了一下。
后厨里，灶火还在燃着。切配声笃笃笃地响着。锅碗瓢盆碰撞的声音，混着油锅里滋啦滋啦的响声，混在一起，热腾腾的。
高林站在灶台前，背对着门。他手里端着一只盘子，正在看盘边的那朵雕花。
沈正明看了他一会。
然后他笑了笑，转身走了。
走到走廊尽头，他忽然想起一句话。
在高林来之前，有人便跟他说过：
这个年轻人，不一样。
当时他不信。
现在他信了。