帕布洛走过去，低头看着那个洞。
洞口不大，只能容一个人爬进去。里面黑漆漆的，什么都看不见。他把手电筒拧开，光柱照进去——洞壁是混凝土的，很光滑，显然是专门修的。洞底有脚印，新鲜的，至少二十个人从这里爬过。
“能通到哪？”光头问。
工兵排长看着手里的探地雷达屏幕。“往东，一直延伸到三百米外那条下水道。”
帕布洛站起来，看着东边。
那里是库利亚坎的老城区，房子挤在一起，巷子窄得只能过一个人。如果古兹曼从地道爬进下水道，再从下水道钻进老城区，那就等于鱼入大海。
“追。”连长从后面跟上来，脸涨得通红，“工兵排，下去。一团，封锁老城区所有出口。二团，从东侧包抄。三团，逐屋搜。古兹曼不可能跑远，他年纪大了，爬不快。”
帕布洛把防弹盾挂在背上，端着枪，跟着工兵排往东边跑。
太阳已经升起来了，阳光刺破晨雾，照在那些被炸毁的街道上，照在那些还在燃烧的建筑上，照在那些横七竖八的尸体上。
三百米外，是一条臭水沟。水沟不宽，但很深，水面漂着垃圾和死老鼠，散发着令人作呕的恶臭。
地道出口在水沟的侧壁上，被一块生锈的铁皮盖着。
铁皮被从里面推开了，歪歪斜斜地挂在铰链上。
工兵排长蹲在出口旁边，用手指摸了摸地面上的脚印。脚印是湿的，还带着泥。
“不到二十分钟。”
他抬起头，看着东边那片密密麻麻的老城区，“他进去了。”
帕布洛跟着工兵排钻进老城区。
这里的房子比城北更老，墙挨着墙，屋顶连着屋顶，巷子窄得只能过一个人。阳光照不进来，只有从头顶缝隙里漏下的几道光柱，在黑暗中像几根发光的柱子。
“放无人机。”
“蜘蛛”从巷口升起来，钻过那些窄得只有猫才能过的缝隙，钻进那些黑洞洞的窗户，钻进那些塌了半边的屋顶。
平板屏幕上，画面在跳动——空，空，空，空。
没有人。
整片老城区，像一座被遗弃的坟墓。那些原本住在这里的人，要么跑了，要么死了，要么躲在某个连无人机都钻不进去的地下室里。
“搜。”连长的命令从耳机里传来，“逐屋逐户。活要见人，死要见尸。”
帕布洛踹开第一扇门。
屋里什么也没有。
没有家具，没有床，没有锅碗瓢盆。只有四面空墙，和地上的一滩干涸的血迹。血迹从门口一直拖到墙角，拖出一条长长的、暗红色的尾巴。
墙角堆着几件衣服。
帕布洛用枪管挑开衣服，下面是一只猫。已经死了很久了，身体僵硬，眼睛睁着，瞳孔放大。嘴角还有干掉的奶渍，大概是死之前喝的最后一口奶。
他站起来，转身出门。
每一栋都是空的。
那些住在这里的人，在战争来临之前就跑了。他们留下了锅碗瓢盆，留下了床铺被褥，留下了墙上的照片和窗台上的干花。
帕布洛在一栋两层小楼里找到一张照片。照片上是一家五口——父母，三个孩子，站在一座教堂前面，笑得很开心。照片的背面用铅笔写着几个字：“2015年，圣周，库利亚坎。”
他把照片放回原处。
“帕布洛。”光头的声音从隔壁传来，“过来。”
帕布洛穿过一道被打通的墙洞，走进隔壁那栋楼。光头蹲在楼梯下面，用枪管指着地板。
“有拖痕！”
从楼梯下面一直拖到墙角。墙角有一块地板，颜色比周围浅，像是被换过的。
工兵排长走过来，蹲下来，用手指敲了敲那块地板。空的。他用刺刀撬开地板边缘。
地板下面是空的。一个黑洞洞的洞口，有台阶往下延伸。台阶是水泥的，很光滑，被无数人踩过。
“地道。”
工兵排长第一个下去。帕布洛跟在后面，光头跟在最后面。
地道很窄，只能容一个人通过。两侧的墙壁是混凝土的，很光滑，显然是专门修的。每隔几米就有一个灯泡，但大部分已经灭了，只有零星几个还在发出昏黄的光。
帕布洛拧开手电，光柱切开黑暗。地道往前延伸，看不到尽头。
“蜘蛛”从头顶飞过去，画面传回来——地道往前延伸了至少两百米，然后分岔。左边那条通往东边，右边那条通往南边。
“分头追。”连长的命令从耳机里传来。
帕布洛往左，光头往右。帕布洛猫着腰，端着枪，沿着地道往前追。手电的光柱在黑暗中晃来晃去，照出墙上偶尔出现的涂鸦——有的写着“Viva El Chapo”，有的写着“Muerte a los traidores”。
他跑了大概一百米，地道又分岔了。左边那条往上，右边那条往下。
他蹲下来，用手电照了照地面。往上那条台阶上有脚印，新鲜的，至少十个人从这里爬过。往下那条没有脚印，积了一层灰。
往上。
他爬了二十几级台阶，头顶出现一扇门。门是木头的，关着。
他把耳朵贴在门上，听了听。外面有声音，很轻，像有人在跑。
他退后一步，抬起脚，一脚踹开门。
门后面是一间地下室。很暗，只有头顶一个拳头大的通风口漏进一点光。
地下室里堆满了东西——弹药箱、水桶、压缩饼干、急救包。
帕布洛扫了一眼那些弹药箱。箱子上印着俄文，还有几个他看不懂的单词。
他转身，继续追。
地道往上延伸了大概五十米，然后是一扇铁门。铁门关着，从里面插上了。
“破门。”
光头不在。帕布洛从腰间摸出一颗手榴弹，拉开保险，塞进门缝里，然后往回跑了十几步，趴下。
轰——铁门被炸开，弹片在狭窄的地道里来回弹射，发出尖锐的啸叫。
帕布洛爬起来，端着枪冲进去。
门后面是一条更窄的巷子。不是地道，是天然的裂缝，两侧的墙壁是粗糙的岩石，头顶看不见天。
他往前跑了大概三十米，裂缝变宽了，出现一个天然的洞穴。洞穴里有人。
不是古兹曼。
是几个年轻人，蜷缩在洞穴角落里，抱着头，浑身发抖。枪扔在地上。
帕布洛用枪口点了点他们。“古兹曼在哪？”
没人回答。
“我问你们，古兹曼在哪？”
一个年轻人抬起头，嘴唇在抖，上下牙打架，发出嘚嘚的声响。“他……他往南边跑了……从另一个出口……坐车跑的……”
帕布洛放下枪，转身往回跑。
他跑回那个分岔口，往右。光头的那条路。地道往下延伸，越来越深，空气越来越潮湿。
跑了大概两百米，他看见光头的背影。
光头蹲在一扇铁门前，正在往“破门者”里塞子弹。门是钢制的，厚得能扛住火箭筒。
“里面有人？”帕布洛问。
光头点头。“至少五个。热成像看到的。”
帕布洛把盾牌架在身前，蹲在光头旁边。“破。”
光头把“破门者”抵在门锁上，扣动扳机。砰——门锁炸飞，门板向内弹开。帕布洛闪身进去。
盾牌挡在前面，战术灯切开黑暗。
这是一个更大的洞穴，至少有半个篮球场那么大。洞穴里堆满了东西——武器，弹药，黄金，成捆的美元。
还有一辆车。
一辆改装过的越野车，引擎盖还烫着，排气管滴着水。车旁边躺着五个人，全死了。不是被炸死的，是被人从背后打死的。后脑勺都有个窟窿，血还在往外流。
“灭口。”光头蹲在一具尸体旁边，翻过他的脸，是个年轻人，脸上还有稚气，眼睛睁着，望着天花板。
帕布洛走到那辆车旁边，拉开车门。车里空空的，只有几个空弹匣和一瓶喝了一半的水。他伸手摸了摸引擎盖，烫的。
“不到五分钟。”
他站起来，看着洞穴深处。那里有一条更宽的通道，能容一辆车通过。通道的尽头，有一扇铁门，半开着。
“追。”
帕布洛端着枪，沿着通道往前跑。通道很长，弯弯曲曲的，不知道通往哪里。跑了大概三百米，铁门出现了。门半开着，外面是光。不是灯光，是阳光。
他冲出去。
外面是一条土路，两旁是玉米地，玉米秆已经干了，在晨风中沙沙作响。土路上有车辙，新鲜的，两道，往南边延伸，直到消失在视线尽头。
帕布洛蹲下来，用手摸了摸车辙。土还是湿的，被车轮压出来的痕迹很深。
“他跑了。”光头从后面跟上来，站在他旁边，点了一根烟。
帕布洛没说话。他看着那条往南边延伸的土路，看着那些消失在玉米地尽头的车辙。
远处，教堂的钟声响了。
当当当，早上七点。
他站起来，把枪挂在肩上，转身走回地道里。
华雷斯，安全局指挥中心。
唐纳德站在大屏幕前，手里夹着雪茄，烟灰积了长长一截。
屏幕上，是无人机从高空拍摄的画面——库利亚坎，那座灰白色的五层楼，楼顶的天线，院子里的皮卡，还有那条通往东边的地道。
汉尼拔站在他身后，声音压得很低：“局长，地道找到了。但古兹曼跑了。”
唐纳德没说话。
他把雪茄在烟灰缸里摁灭，转过身，走回桌边，坐下。
“跑了就跑了吧。一个老头子还能翻天？”
汉尼拔张了张嘴，没说话。
唐纳德点了一支新雪茄，吸了一口，慢慢吐出。
“通知拉米雷斯，库利亚坎拿下之后，就地休整三天。三天后，继续往南推。锡那罗亚还有一半没打下来。”
汉尼拔点头。“是。”
他转身要走。
“等等。”
但转过头，汉尼拔其实知道的，自家表哥，心里非常的不舒畅。
古兹曼如果被抓住，那TMD，唐纳德名声可以更高一层楼。
但奈何…
真能跑啊。
这家伙在美军的包围下都跑了不知道多少次了。
一发现不对劲，就赶紧跑！
操！
……