地道里的空气又湿又闷，像一块浸透了汗水的抹布捂在脸上。
古兹曼弓着背，一只手扶着湿滑的墙壁，另一只手攥着那串念珠，珠子在指间一颗一颗地滑过。
他的膝盖在发抖，酒色掏空的身体。
而且…
什么时候那么狼狈。
“老板，快。”前面传来心腹的声音，压得很低，带着喘息。
古兹曼没回答。
他低着头，盯着脚下那些被无数人踩过的台阶。台阶是水泥的，很光滑，有些地方已经被磨出了凹槽。
身后传来爆炸声，闷闷的，像有人在远处往墙上砸锤子。地道在震，头顶的水泥碎屑簌簌往下掉，落在他的肩膀上，落在他花白的头发上。
“他们炸门了。”心腹的声音变了调。
古兹曼他知道那是破门者在炸铁门，也知道炸开那扇门之后，那些年轻人会像猎犬一样追进来。他们有无人机，有热成像，有防弹盾，有温压弹。
他们有他从来没有过的东西。
他加快了脚步，但快不了多少。
膝盖在抗议，肺在燃烧，喉咙里像塞了一团烧红的炭。
他年轻时能在这条地道里跑个来回，气都不带喘的。
现在走一半，就得停下来歇一歇。但今天不能歇。歇了，就再也起不来了。
“老板，到了。”
心腹的声音从前头传来，带着一丝终于得救的颤抖。
古兹曼抬起头。
前面是一扇铁门，锈迹斑斑，门把手是那种老式的铸铁圆环。
门缝里漏进来一丝光，不是灯光，是阳光。他深吸一口气，喉咙里的焦灼感更重了。他走过去，手搭在门环上，铁环冰凉，像握着一块冰。
他拉开门。
阳光刺得他睁不开眼。他眯着眼睛，看见门外是一条土路，两旁是玉米地，玉米秆已经干了，在晨风中沙沙作响。
土路上停着三辆越野车，引擎已经发动，排气管冒着白烟。
“老板，上车。”心腹拉开车门，手在发抖。
他站在地道口，回头看了一眼那条黑洞洞的通道。
黑暗深处，隐约传来脚步声，很轻，很远，但越来越近。他在心里默默数了三个数，然后钻进车里，关上门。
车子冲出去，轮胎在土路上刨起两道尘烟。古兹曼靠在座椅上，闭上眼睛。
肺还在烧，膝盖还在抖，心脏跳得像要从胸腔里蹦出来。
“老板，他们追上来了。”司机的声音从前面传来，带着压抑不住的恐惧。
古兹曼睁开眼睛，从后视镜里往后看。土路的尽头，地道口的方向，几个人影从玉米地里钻出来，端着枪，朝他们这边张望。
距离太远，看不清脸，但能看见那些枪管上挂着的战术灯，在晨光中像一只只睁开的眼睛。
“快走！”
车子在土路上颠簸，每一下都像有人拿锤子砸他的腰。
他的腰不好，老毛病了，在监狱里落下的。第一次坐牢的时候，睡的是水泥板，睡了三年，腰就废了。后来跑出来，找了好几个医生，都说治不好，只能养着。
他养了十几年，养到不疼了，现在又开始疼了。
车子拐上一条柏油路，路面平坦了许多，但颠簸还在。不是路的错，是身体的错。
“老板，前面有检查站。”司机的声音又响起来。
古兹曼抬起头，透过挡风玻璃往前看。前方五百米处，公路被一道铁丝网拦腰截断。铁丝网前面停着两辆皮卡，车斗里架着机枪，几个穿杂色衣服的人站在路障旁边，手里端着AK。
“不是我们的人。”司机的脸白了。
古兹曼没说话。
他在看那些人的衣服——杂色的，五花八门，有绿的有灰的有黑的。他们的枪有AK有M4，有老式的有新的。他们的站姿松松垮垮，不像军人，像土匪。
“冲过去。”他说。
司机愣了一下。“老板……”
“冲过去。”
司机咬了咬牙，把油门踩到底。
车子猛地加速，引擎轰鸣，轮胎在柏油路上尖叫。路障前面那些人听见声音，同时抬起头。有人举起枪，有人往皮卡后面躲，有人站在那里，像被吓傻了的兔子。
“砰！砰！砰！”
枪响了。
子弹打在车身上，叮叮当当，像下冰雹。后车窗炸开，碎玻璃像雨一样落下来，有一片划过古兹曼的脸，留下一道血口子。他没动。只是把念珠攥得更紧。
车子冲过路障。
铁丝网被撞断，挂在车头上，拖在地上，发出刺耳的金属摩擦声。那两辆皮卡在后面追了几百米，然后停了。
因为他们看见前方还有更多的车。
来接应的车队。
四辆黑色SUV，一字排开，停在公路中央。车旁边站着二十几个黑衣人，手里的MP5冲锋枪在晨光中泛着冷光。
领头的那个，是伊万的姐夫，达马索·洛佩斯二世。他站在最前面，西装笔挺，头发梳得一丝不苟，脸上的表情像刚从葬礼上回来。
古兹曼的车队减速，停在那排SUV旁边。达马索走过来，拉开车门，弯下腰，看着车里那个满脸是血、浑身发抖的老头。
“爸，上车。”
古兹曼睁开眼睛，从车里钻出来。
“走。”
他钻进SUV，关上车门。
车子发动，车队往南驶去。
库利亚坎在身后越来越远，那座灰白色的五层楼，那条黑漆漆的地道，那些还在废墟里搜索的年轻人，全被抛在身后。
古兹曼靠在座椅上，闭上眼睛。手里的念珠还在，珠子一颗一颗从指间滑过。他在数。不是数珠子，是数他这辈子还剩多少日子。
库利亚坎，上午九点。
拉米雷斯站在那栋灰白色的五层楼楼顶，手里攥着卫星电话。
晨风从东边吹来，带着硝烟和血腥的味道。
他低头看着这座被战火犁过无数遍的城市——那些被炸毁的街道，那些还在燃烧的建筑，那些横七竖八的尸体。
还有那些正在往前推进的装甲车，那些正在逐屋清剿的士兵，那些正在从废墟里往外抬伤员的医护兵。
电话接通了。
“局长。”
“城北、城东、城南、城中心，全部在我们的控制之下。残敌还在清剿，但大势已定。”
“伤亡呢？”
拉米雷斯顿了一下。“阵亡……一百三十七人。重伤……二百零九人。”
“把阵亡名单报上来。抚恤金，按双倍发。重伤的，送华雷斯最好的医院。”
“让下面的人把作战勇敢的人名单报道上来，我要给他们授勋，还有，一个星期后，我要在库利亚坎会见我的士兵！”
“是。”
“还有，古兹曼的老巢，搜仔细了。地道、密室、夹层，全翻一遍。他跑了，但他的钱跑不了。他的账本跑不了。”
“那些东西属于国家和RM的！”
“明白。”