大唐开封城里的彩楼，不是一座楼，是好几座楼连在一处，中间用廊桥搭着，上上下下，左左右右，人从底下走，抬头看不见天，只能看见一层一层的飞檐和挂着红绸的栏杆。
虽然不在百艺城中，但是颇有百艺城中那些建筑的风范了。
楼里头更热闹，一层的散座坐满了人，划拳的、行令的、拍桌子的、摔碗的，声音搅在一处，像一锅煮沸了的粥。
二层的雅间垂着帘子，帘子后头人影绰绰，有琵琶声从里头漏出来，被一层的嘈杂压得断断续续的。
三层拐角的一间小阁里，灯暗些。一个年轻人坐在窗口，膝盖上搁着一把胡琴。
琴筒是椰壳的，蒙着蟒皮，蟒皮的鳞片磨得发亮。琴杆是紫檀的，摸得油光水滑，千金线缠得密密匝匝。
他把琴搁在腿上，左手按着弦，右手攥着弓，没拉，就那么搁着。
他对面坐着一个老头儿，西北人打扮，头上裹着一条白布巾，身上穿着一件半旧的羊皮褂子，褂子敞着，露出里头的黑布棉袄。
他的脸宽，颧骨高，眼窝深，皮肤被日头和风沙熏成酱色，皱纹从眼角往两边爬，像干裂的河床。
他把一只脚踩在凳子上，胳膊肘撑在膝盖上，手里捏着一把炒黄豆，一颗一颗地往嘴里扔，嚼得嘎嘣响。
“师傅。”年轻人开口了。
“嗯。”老头儿嚼着黄豆，没看他。
“我一个中原人，学这胡琴作甚？”年轻人把弓在弦上蹭了一下，发出一个短促的音，像猫被踩了尾巴。他皱了皱眉，把弓放下了：
“这琴声，听着就野，粗得很，哪像咱们中原的琴，雅致，清亮。”
老头儿把嚼了一半的黄豆咽下去，有些气鼓鼓的坐直了身子。
“你瞅瞅这楼下。”他指了指窗外。楼下是彩楼的大堂，灯火通明，人声鼎沸。
几个胡姬穿着窄袖束腰的衫子，头上戴着缀满珠串的小帽，端着酒壶在桌间穿梭。
她们的腰肢扭得软，步子迈得碎，脚腕上的铃铛随着步子叮叮当当地响。
一个客人伸手去揽一个胡姬的腰，被她侧身让过，笑着在他额头上点了一下，扭着腰走了。
“你看见那些胡姬没有？”老头儿问。年轻人点了点头。
“她们从哪来？”
“西域。”
“西域哪？”
年轻人摇了摇头。
老头儿又捏起一颗黄豆，在指间转了转。
“她们从河西来，从沙洲来，从更西边的地方来。走得远的三四年才到，近的也得走大半年。一路上风餐露宿，翻山越岭，到了咱们这儿，伺候咱们的人。
就算他们没走，也是他们祖祖辈辈的走，带着他们在这儿落了户。”
他把黄豆扔进嘴里，嚼了：“你以为她们愿意？没法子，家里头穷，不出来就得饿死。”
“你这琴，”老头儿指了指他膝盖上的胡琴，“也是从那边来的。你瞧不上这胡琴，可你知道在河西，在沙洲，在西域那些个绿洲里，多少人想学还学不到？”
年轻人抿了抿嘴，没吭声。
老头儿把脚又踩上凳子，身子往前探了探：“咱开封，万国来朝。西域的、天竺的、大食的、波斯的，各色各样的人，各色各样的手艺，都往这儿涌。
你瞧着热闹，瞧着花哨，可你不知道，那些个胡人卖艺的、卖货的、卖手艺的，他们带来的那些东西，在人家自个儿的地界上，那是传家的本事。”
他伸手从年轻人手里把胡琴拿过来，搁在自己膝盖上，弹了起来。