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第744章 他死了也好!(求月票)

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  雨果写完这几个字,精疲力尽,靠在枕头上,喘着气,仿佛下一刻就要永远停止呼吸。

  洛克罗伊夫人把这张纸条小心地折好,放进抽屉里。

  她没有哭。她答应过雨果,不在他面前哭。

  ————————————

  5月20日上午,三位医生联合发布了一份病情公报。

  公报说,雨果先生的病情“相对稳定”,没有继续恶化,但“发展趋势不容乐观”。

  巴黎的报纸都刊登了这份公报,民众开始聚集在雨果寓所外面,带着鲜花与礼物。

  警察厅派出了一批人来维持秩序,避免有人做出过激的行为,但没有驱散他们。

  几乎所有法国人的心头都压了一块沉甸甸的石头。但有些人却不同——

  巴黎圣母院里,巴黎教区大主教路易-安托万-奥古斯坦·吉博却认为属于他的机会来了。

  这位“人民的主教”坐在自己的豪华办公室,精心起草着一封短信。

  经过反复的斟酌,修改,他才放下手里的笔,把那份刚拟好的信又看了一遍。

  措辞没有问题——恭谨,得体,不失教会的尊严。

  【听闻维克多·雨果先生病笃,深感忧切。愿亲往病榻之侧,为之献上慰藉与安慰。】

  他当然知道雨果骂了教会一辈子,写书写到八十多岁,从没给过神父一个好脸色。

  他的葬礼,按理说连教堂的门都不该进。

  但吉博大主教不在乎雨果信不信。

  他在乎的是这件事本身——巴黎大主教亲临病榻,为法兰西最伟大的作家主持临终圣事。

  这个画面会在每一份报纸上铺满整个头版,那些原本已经疏远教会的人,会重新想起十字架的分量。

  雨果活着的时候是教会的敌人;但他的死亡,可以成为教会最好的战利品。

  吉博大主教把信折好,交给侍从:“送去洛克罗伊夫人那里。亲手交给她。”

  侍从用双手接过信,恭恭敬敬地退了出去。

  吉博大主教则站起身,走到窗前,看着巴黎的天际线。

  五月的阳光照在荣军院的金色穹顶上,鸽子在广场上起起落落。

  雨果应该不会拒绝他善意,至少吉博大主教是这么认为的。

  尤其是一个快要死的人,不管生前多么像一个硬汉,到了最后那几天,总是会怕的。

  怕地狱,怕空虚,怕黑暗,怕审判……怕死了以后,什么都没有了。

  那时候只要有人递过来一根绳子,不管绳子那头拴着什么,他都会伸手去抓。

  雨果也是人,只要是人就会怕死,就会紧紧抓着这根绳子。何况雨果始终笃信上帝。

  但吉博大主教等到了天黑,也没有等到雨果或者他的家人的回信。

  送信的人回来说,信虽然交到了洛克罗伊夫人手里,但她没有当场回复,只说会跟丈夫商量。

  吉博大主教开始觉得不对了。洛克罗伊先生是政界的人,老共和派,对教会没什么好感。

  但洛克罗伊夫人不一样,她是雨果的儿媳,也是夏尔·雨果的遗孀,她应该懂得分寸。

  难道雨果自己说了什么?

  吉博大主教在房间里踱了几步,坐下来,又站起来。

  他很想再写一封信,但想了想,还是算了。写多了显得太急切,被看穿了可不好。

  第二天下午,回信终于来了。吉博大主教迫不及待地拆开信封,抽出信纸,扫了一眼。

  然后他的心都凉了。信是由洛克罗伊代回的,内容很短,只有几句话,措辞也很客气。

  【洛克罗伊夫人因不能离开岳父病榻,托我代为致谢。至于维克多·雨果先生,他于近日再次申明:不愿在病中接受任何教派神父的照料。若不尊重他的决定,我们将有亏于自己的职责。】

  吉博大主教把信放在桌上,沉默了很久。

  他计算过很多事。他算过雨果的年龄,算过他最近的丧亲之痛,算过年迈之人对死亡的恐惧……

  他甚至算过巴黎人对雨果的爱戴,知道只要雨果在临终前做出任何一点对教会臣服的姿态,那都会是千万人回头的一天。

  但他算错了一件事:

  世上就是有这么一个八十三岁的老人,即使没有宗教人员在一旁给他慰藉,他也毫不恐惧死亡,甚至能欣然接受它的到来。

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  而远在梅塘的左拉别墅里,氛围却没有那么那么压抑,甚至有种奇妙的“解脱感”。

  左拉站手里拿着一份报纸,翻来覆去看了两遍,又转身看了看坐在沙发上的莫泊桑。

  “雨果快不行了。”左拉说。

  “报上说他连床都下不了了。”莫泊桑点点头,“可能就这几天了。”

  于斯曼手里端着一杯咖啡,看着左拉:“你去看过他吗?”

  “没有。”左拉说,“我和他并不熟。况且,他需要的是安静的休养,不是繁忙的探视。”

  莫泊桑笑了一下:“安静?他门口现在站满了人。据说光是警察就派了二十几个。”

  “那些民众……”左拉沉默了,才继续开口,“民众喜欢他。他一直都是民众的人。”

  “民众的人。”莫泊桑的笑容依旧有些玩世不恭,“他确实是。他写那些东西,就是写给民众看的。《悲惨世界》《巴黎圣母院》《九三年》……每一本都卖得很好。”

  于斯曼说了一句:“别忘了,他其实是个诗人。”

  “对,他也写诗。但我没怎么读过他的诗。他的小说就够我读了。”

  左拉走回书桌前,从抽屉里拿出一盒雪茄,抽出一根,点上。

  他吸了一口,吐出一团烟,看着那团烟在阳光里慢慢散开。

  “他今年八十三了。”左拉说,“这个年纪,什么病都要命。何况是肺炎。”

  莫泊桑说了一句:“居斯塔夫五十九岁就死了。他能活到八十三,算赚了。”

  沙发上的埃德蒙·德·龚古尔看了莫泊桑一眼,说了一句:“人都会死。”

  左拉把雪茄按灭在烟灰缸里,说了一句让所有人都没想到的话。

  “他死了也好。”

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