瑙曼先是笑了一声，然后坚决地摇了摇头：“不行。必须预付，必须现金，否则不印。先生，我不要您的书，我要的是现钱。”
尼采站在那里，手足无措。他想马上拿起手稿，转身走出这扇门，去找下一家出版社。
但他没有动，因为他知道，没有下一家。他已经跑了十几家了，整个德国的出版社都要求最低300册的起印量，他更掏不起。
瑙曼低下头，不理他，继续算自己的账。这种落魄作家他见多了，生不起半点同情。
“那就算了……”等了半天，尼采也看不到对方松嘴，只能准备告辞，并且伸手去拿手稿。
“等等。”瑙曼忽然想起了什么，叫住了他。
尼采僵住了，紧张地看向他。
瑙曼打量着他，犹豫地询问：“尼采先生，您说您以前是在瑞士教语言、教文学的教授？那您会法语吗？”
尼采愣了一下，随即老实地回答：“会。但不算特别精通，我目前只能……”
对于他来说，精通一门语言，意味着可以用它来写哲学论著，否则只能算入门。
“够用就行。”瑙曼打断他的话，从桌上抽出一本书，丢到尼采面前，“这本小说，我需要有人能在三周之内翻译成德语。
如果能做到，您的这本什么查什么图什么拉的，我免费印四十册，还给您做硬皮封面，不加钱。”
尼采低头看那本书。封面很素，灰绿底色，一座城市的剪影，角落里一只仰头的老鼠。书名是法语——《鼠疫》。
“《鼠疫》。”尼采念出了书名，“莱昂纳尔·索雷尔。”
“对。法国那个索雷尔的新书。刚出的，在法国都卖疯了。现在还没有德语版本，谁先出了，谁就能赚大钱。”
瑙曼盯着尼采：“您要是能在别人之前把译本做出来，我不仅免费印您的书，还可以预付您100马克的翻译费。”
尼采拿起那本书，翻了翻：“三周？”
“三周。当然，您如果能更快的话就更好了。每提前一天，我可以多支付给您10马克的翻译费。”
尼采沉默了。他知道翻译一本书不是容易的事，尤其是一部法语长篇小说，三周时间实在太紧了。
但他也知道，如果不答应，他的《查拉图斯特拉》第四部可能永远印不出来。
“我考虑一下。”他说。
“别考虑太久。这个条件只在明天之前有效。如果你做不了，就赶快把书拿回来还给我。”
尼采点点头，把手稿和《鼠疫》都收进自己的包里，走出了出版社。
保罗·兰茨基就在门外等他，看到尼采出来，年轻人立刻迎上去：“尼采先生，怎么样了？”
尼采没有说话，只是把《鼠疫》掏出来递给他看。
保罗·兰茨基翻了翻：“法语小说？他给您这个干什么？”
“他说翻译了这本书，就能免费印我的书。”
保罗·兰茨基想劝尼采些什么，但看到对方的脸色，又自觉地闭上了嘴。
……
回到伊丽莎大街7号，匆匆吃过晚饭，尼采就看起了《鼠疫》。他想知道，这本书到底值不值自己花三周时间去翻译。
他告诉自己，如果这是那种“典型”的法国小说——写写爱情，写写偷情，写写巴黎人的小烦恼——他就把书还回去，再想别的办法。
但他翻开第一页，看到第一句话——【要了解一座城市，最方便的办法，就是看那里的居民怎样生，怎样死，怎样爱。】——就停不下来了。
一个小时、两个小时、三个小时……他忘记了时间，忘记了偏头痛，忘记了莱比锡闷热的天气。
他坐在那张又窄又硬的椅子上，一页一页地翻下去，直到深夜。
这不是他以为的那种法国小说。没有无穷无尽的沙龙，没有没羞没臊的偷情，也没有巴黎人自以为是的小聪明……
这是一个关于瘟疫的故事：一个叫「布雷兹」的城市被封锁了，几万人困在里面，面对死亡、恐惧和分离……
阅读这本书，让他时不时地想起自己写的《查拉图斯特拉如是说》。
查拉图斯特拉从山上走下来，告诉人们“上帝死了”，告诉人们要成为超人，要自己给自己创造价值……
《查拉图斯特拉如是说》是寓言，是预言，是诗……尼采写的从来就不是普通人。
他的书里没有医生，没有记者，没有神父，没有小公务员……只有一个在山上来来回回的孤独预言家。
而这本《鼠疫》里写的都是普通人，从里厄医生到记者朗贝尔，没有人是英雄，更没有谁是“超人”。
但他们都在一个本来不应该有答案的世界里，给自己找了一个答案……
尼采甚至觉得，那个素未谋面的法国人，正从字里行间，盯着自己在看。
正沉思间，门被敲响了。
“进来。”尼采头也没抬。
保罗·兰茨基端着一杯茶走进来：“教授，您还没睡。”
他把茶杯放在桌上，看了看尼采膝上的书：“《鼠疫》？您已经看了一整晚了。”
尼采揉了揉眼睛：“几点了？”
“快十二点了。您偏头痛又犯了？”
“没有。”尼采端起茶杯喝了一口，“这本书……很有意思。我不知不觉就把它全部看完了。”
“那个叫索雷尔的法国佬？”保罗·兰茨基的语气里带着不屑。“我听说他写的小说卖得比雨果、左拉的还多。但内涵嘛……”
尼采看了他一眼，把《鼠疫》递给兰茨基，“拿去看看。看完了再告诉我你的想法。”
保罗·兰茨基犹豫了一下，接过书：“好……我明天一早就看。您早点休息。”
尼采看他心不在焉，叹了口气，轻轻说了一句：“这是一个法国人能写出来的，最非法国的小说。”
保罗·兰茨基一愣，旋即态度认真地点点头：“明白了，我一会儿回到房间就看。”
说罢，他转身离开了尼采的房间，并轻轻带上了门。
尼采看向窗外。莱比锡的夜色很沉，远处传来教堂最后一响整点报时的钟声，悠悠扬扬。
他拿出自己的纸笔，决定无论是否要翻译《鼠疫》，自己都必须为这部小说写一篇书评。
很快，这篇书评的第一句话，就落在了纸上：
【法国人终于写出了一部配得上他们的灾难的书，这一次，莱昂纳尔·索雷尔触及了某种尚未被正式命名的真理……】
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