第二波次开始后的第九十五分钟。
最危险的五个点，全部由无人机负责。
除了任务失败的第十三号，还有第九、第十两个点同样任务失败。
第四、第十五则在损失了三架和两架无人机后，成功激活。
十七个点，只激活了十四个。
水汽开始向西北移动。
但速度太慢。
丰稷的模型显示，水汽输送的速度只有每小时十一公里，不到预期的一半。
就像一条河，河床已经挖开了，但水流太小，流不动。
骆一航盯着大屏幕上的数字。
他的手在桌子上敲，笃、笃、笃，一下一下。
十七给临界点中，十四个临界点亮了绿色，三个还是红色。
那三个红色的点在屏幕上一闪一闪的，像三只不肯闭上的眼睛。
“为什么那三个没激活？”他问。
樊京芳调出一张图。
那三个临界点的位置在系统的“核心区”，不是边缘，不是触手，是那个水汽团最浓密、最中心的地方。
“这些点在系统的负反馈核心区。我们触发的外力越大，系统的反作用力就越大。”樊京芳指着图上那些密密麻麻的箭头，“它们在自我修复。我们激活的十四个临界点打开了通道，但这个系统在通道的边缘筑起了一道墙，把那三个核心节点锁死了。”
“锁死？”
“就像一扇门。我们推开了十四扇门，但最后三扇门被从里面反锁了。不是门的问题，是门后面的东西在顶着。”
骆一航看着那三个红色的点。
它们在一闪一闪。
时间在一秒一秒地走。
然后，最坏的情况出现了。
已经激活的十四个临界点在“拉扯”。
它们试图把水汽拉向西北，但锁死的三个核心节点在“拖拽”。
两股力量在河南上空角力，像拔河，绳子绷得紧紧的，谁也不让谁。
水汽通道被撕裂了。
不是一条通道，是两条。
一股缓慢地向西北移动，速度越来越慢，从每小时十一公里降到八公里，再降到五公里。
另一股在原地盘旋，像一个漩涡，越转越大，越转越深。
丰稷的预测弹了出来。
红色的字，像血。
“如果七十五分钟内无法激活剩余临界点，系统将进入崩溃式降雨模式。”
文英念出下面的字，声音在发抖：“不是二十天。是七十二小时内，将全部水汽倾泻而下。预计降雨量——全省平均八百至一千毫米。局地超过一千五百毫米。”
作战室里安静了。
八百到一千毫米。
河南的年平均降水量是五百到八百毫米。
这意味着，三天将要下一整年的量。
不对，是一年半。
那会是什么样子？
没人说。
但每个人的脑子里都浮现出了那些画面。
黄河决堤。
淮河溃口。
城市被淹。
村庄消失。
几百万人流离失所。
不是天灾。
是灭顶之灾。
有人开始抽泣。
那种压抑的、从喉咙深处挤出来的、细碎的呜咽。
声音很小，但在安静的作战室里，听得清清楚楚。
有人瘫坐在椅子上，双手捂着脸，肩膀在抖。
有人点烟，手抖得点不着，打火机打了三次才打着，吸了一口，呛得直咳嗽。
印峰站在操作台前，盯着屏幕上那三个红色的点。
他盯了很久。
然后他抬起手，砸在键盘上。
啪的一声，键盘飞出去，摔在地上，键帽崩了一地。
他站在那儿，胸口剧烈地起伏，眼眶红了。
过了几秒，他弯下腰，把键盘捡起来。
键帽掉了一半，他一个一个捡，一个一个按回去。
没人说话。
骆一航站在大屏幕前，一动不动。
他的手插在兜里，手指在口袋里攥成了拳头，指甲嵌进肉里，疼，但没松手。
他看着那三个红色的点在一闪一闪。
他想起了很多事。
想起程老讲的那些故事。
想起那些在沙漠里用手算打出原子弹的人。
想起那些在冰天雪地里守发射架的战士。